De esperanças e frustrações

2011-11-30T14:38:00.003-03:00

Eu vim de tão longe pra te ver sorrir

Esqueci do horizonte para ser e estar aqui

do teu lado

Te vejo zanzar

louco, cego,

tão vivo, desperto

que é difícil parar

pra deixar...

A grama roçar na tua pele

teu gelo quebrar em tão singelo fitar

Eu vim de tão longe pra te ver chorar

e me vi tão medroso e inconstante

pra me jogar

cair no teu abraço e me derramar

ver tudo perder o sentido

no contato amigo

Encher todo e qualquer vazio

com o novo, antigo

E quero sempre voltar

Me perder de mim, te encontrar

me perder de ti, te puxar, menino

pra perto

sempre perto

deixar o amor te tocar, amigo.

2010-08-13T16:53:00.001-03:00

Depois algum silêncio, volto a colocar as palavras em fileiras. Agradeço aos comentários e os que se mantiveram assíduos nestas palavras...

Aiman

2010-08-13T16:41:00.009-03:00

Ao pai

Então...

em tão pouco tempo

há algo que desfez o não

sem lamúrias ou lamentos

que tanto encobriam o intenso sopro do vão

do vazio...

Me debruço no colo alento

e pelo desmanche dos nós

que se desfacelam no olhar novo

do amor velho

Te canto o amor

decanto a dor

vão-se os vãos nós

e ficam os laços

que nos enlacem os novo

se desconhecidos espaços

2009-12-16T12:06:00.001-03:00

Encontrei isso inacabado.
comecei em 04 de outubro de 2009,
terminei ontem..

Ele coçava leve o forro do braço do sofá, recontando seus passos enquanto a sala esperava uma decisão sua. Começou a tarde lá, e lá continuara até o meio do tempo. O relógio refletia o tempo e o espelho contemporizava a sala que parecia ter a pretensão de ser maior do que realmente era. A luz entrava devagar, apenas pela janela e desenhava a silueta do ambiente que aos poucos se fazia noite. Lembrara de tudo o que foi dito e talvez o que poderia ser dito, e de fato, repassava os fatos na mente em busca de uma resposta que tirasse da clausura de não ter respostas. Pensou em pintar... Desistiu. Já havia trabalhado nos retratos das senhoras de Positano a noite anterior quase toda. Estava cansado do cheiro da tinta. Não estava cansado do cheiro da tinta. Estava cansado do frisson que a tinta causava em suas mãos sempre se inclinando pra uma mesma forma, um mesmo olhar. Queria dizer algo novo, algo que dissesse mais, que falasse mais claramente. Estava enojado do tom sóbrio que os amarelos insistiam em tomar a forma, que sempre escondia algo. Tudo estava sempre tão subentendido, tão sugestivo. Não parecia ter um querer, ou talvez até parecessem, mas só através de uma observação minuciosa, só através do olhar de quem saber olhar a tela, coisa que não existe. Ninguém olha por que sabe, isso é alegoria de afirmação de cúpula. Não existe experiência que fale através do silêncio em pontos comunicativos díspares. E era isso. As imagens que ganhavam a tela por suas mãos eram silenciosas. Lembrava-se se Rembrandt. “Ninguém explica um Rembrandt!” Ou até de formas menos tradicionais, como Modigiani. Ele queria o poder da impressão de Renoir. Poder encontrar-se em formas completamente diferente e impensadas, mas que alcançassem o namorador das telas no toque direto. Belo, único, reto e sem rodeios... Sem precisar de legenda; sem deixar rastros de “será?”; sem dar-se o direito de deixar margem pra outro. Tudo aquilo lhe começara a soar com um ar de covardia imenso que não lhe parecia prudente contar. Olhava os traços na tela e não conseguia não ver a conversar contida de dois solitários, dos quais, ambos são e estão sempre sem coragem de dizer o que deve ser dito...

E permanecia consternado. A chuva caía lá fora. Molhava a janela. O vidro era um mosaico de imagens distorcidas pelas gotas que escorriam. Essas gotas não estavam nele, não molhavam seu rosto triste. Estavam na janela. Era como se as nuvens chorassem a frustração do universo que rodeia. Ele não estava triste. Carregava um dedinho de solidão, mas não estava triste. Pelo contrário, agora sabia o que queria. Só não sabia por onde começar, pois tudo andou tão descompassado e desvairadamente entorpecido nos últimos tempos, que demorou a acreditar que as lágrimas que desciam dos olhos do céu, não eram suas de próprio punho. Tenaz tendência. Mas, não! Não eram suas. Estava apto e com o dorso do ímpeto de uma busca. Nada de livros, revistas, ou debates. Ele buscava ali, na intermitência das coisas que lhe passeavam os sentidos. Todos ao mesmo tempo, numa apoteose de pequenas coisas. O ritmo das gotas, a luz que chega ao chão da sala, a textura do tecido do assento, o ar invadindo o peito e abandonando-o pelas narinas. Apesar de revoltoso com a mesmice, estava ansioso pelo novo, por novas oportunidades, por abrir a boca e fazer o urro desenhar tão vivaz e visceralmente o que lhe era tão inquietante imagem.

Ali mesmo, respirou fundo e dormiu...

2009-12-15T12:34:00.004-03:00

A cada passo que alterna os pés na rosa dos ventos, mais pulsa o ar que nos interpõe. O lodo escorregadio no chão da velha casa que criamos, cresce à medida que o silêncio continua a ser a cor das paredes... Do mesmo ninho, desgarramos e desbravamos vozes, linguagens, ritmos, dessabores, imagens e água, muita água. E posso vê-la empoçar no latão velho perdido nos entulhos que esquecemos de arrumar. E quisemos esquecer. Quisemos deixar. Hoje renascemos de tantas cinzas quanto o coração humano consegue suportar. Fomos ombro um do outro, num amor dos mais confusos e estranhos que já pude tocar. E sim, endurecemos. Com medo do escuro, nos escondemos em crostas de indiferença, em venenosas e ferinas palavras, em tão frágeis berros que tocaram com fogo o claustro fundo da dor. Do monte alto de tantas aflições fizemos parceria na guerra e dividimos sorrisos, com tão esfarrapadas desculpas para ficar perto um do outro.

Mas o hoje é tempo de adeus. Tempo de ir. Tempo que não se conta e mal se dá conta. Quando vi, éramos outros, intercalados pelo vão das palavras não ditas; dos cômodos que não se visitam. E só estamos... Antes mesmo de partir, estranhos. E só eu sei o quão alto me custa a dor de ainda dividir a geografia e não dividir o coração. De termos tamanha contiguidade territorial e tantos limites perigosos, pactos de fria paz.

Há tanto que queria dizer. Quão é almejado o espaço pra te mostrar o que aprendi não há como dizer, apenas deixar as chuva molhar o rosto. E ver-te em vista trêmula com os olhos vermelhos, com o punhal no peito e o sorriso no rosto. É, em mim, um zumbido agudo e ininterrupto esse impropério. Não passa e me acompanha apitando entre os carros, as pessoas falando, a vida “levando”. Nunca quis, nem quero, roubar tua casa, teus brinquedos e teu princípios. Não quero arrolar sobre teus olhos os meus olhos, os meus pontos, o meu tempo. O tempo é só o agora e ele passa deixando um vão abissal entre nós. Eu vou e deixo-te com os pretos velhos e as armas de Jorge; com sua capa vermelha e flamejante na luta com teus dragões. Os meus quedaram moinhos de vento, pra descobrir outra medida que não a fatalidade profetizada, e eles me aguardam fora daqui.

Da dor da ausência, a tua já me é a maior

2009-09-18T13:58:00.003-03:00

e que descortinam os adventos
em crisálidas mórbidas
e flagelos de miséria
que só recontam a falácia antiga
a vertigem alucinógena do alento
e incendeiam o veludo
ao toque austero do descaso
revelando o mudo
desnudo
à falência deprimente
do satírico gargalo
que cala à boca da garrafa
e enforca a lucidez da galhofa

2009-08-18T17:18:00.000-03:00

"tento refazer a trama
mas o desfecho é igual.."

2009-08-15T01:18:00.001-03:00

Dos ponteiros na sombra

é do quanto pode ser o silêncio
a zoeira que me ensurdece
a feira que acumula os berros
todos querendo ser ouvidos

nada frui
tudo conflue
ao passo lento que as certezas
dilapidadas e claudicantes
pegam lugar pra sentar na sala
dos murmúrios uivantes

assentam e levantam
lamentam e ecantam
no chão lavado de tantas lágrimas

sou hoje
o titubeio nobre
do amor saltitando serelepe
anternando na ameaça da dor
que vem...
que vai...

da ausência do lastro
que me arrancou
que me desenhou os mais belos tons
dos versos, uns bons
que de meus braços saltaram
de todas a de mais orgulho
as palavras que de mim nasceram

e que ainda me tomam estas mais...

os espinhos das marcas
escondem-se atrás dos sorrisos tão doces
dos abraços tão nossos
como se existisse nós
pela vontade de acreditar em algo
que não a sentença de estarmos sós

e ele pulsa
insiste em pulsar,
temoso querer

2009-08-07T09:31:00.002-03:00

não há forma
só a desforma
só o que deforma

não há forra que contorne o amargo
não há sorriso
que por inteiro e sincero
seja, que a sombra, mais largo

pra dirimir o desassosego
é que atravessa o desapego
o desespero
o descaso
a dor do "não acaso"...

a noite vem, muda
a lua cai, cura
e o amanhã traz os sorrisos solitários perdidos no ar
entregues à contida vontade de voar

e da contenção anestésica
de sentimento nulo
de verborragia ôca
nasce a gana pra mais
para subir mais
atravessar o que só vive na boca

muito ainda por fazer...
quebrando o claustro do silêncio
para derramar-se da água do vaso
e molhar tudo o que ainda há de ser

2009-08-06T11:43:00.002-03:00

quando muito
depois do susto
abre-se as portas dos armários
a que caem no chão
os velhos livros socados à força
as roupas esquecidas
e mofo de outrora...

2009-08-06T11:28:00.000-03:00

Cheia cura

Nos limites tenebrosos das obscurescências
venho a ti
volto aqui
Para o deleite do lodo
O agouro estarrecido
À luz da noite

Onde se afaga o brilho
a objetividade do dia
a crueza do estribo
Queima o pranto vertiginoso
Lágrimas novas que já são antigas
que já me são cantigas...

venho à ti Lua
deito nos teus astros
inexorável
minha lamúria toda nua

E destarte
à duas mãos
ter o acalento do peito vazio
nos teus braços de luz cheia
Para crescer da dor a força
cobrir o buraco que a falta fazia

e ir...
seguir daqui, ir...
pro avesso concreto
pro desalento
que outrora
ainda me aguarda discreto

deitado no âmago da ausência
que de tão presente
fez molhado meu rosto
da espera impossível
inexeqüível
desse amor que tem que passar...

2009-07-02T22:28:00.002-03:00

Sobre Recordar

Há algo no ato de lembrar que é sempre fazer-se lembrar. Há quem diga que só tem memória quem vive dela; ou mesmo, que quem vive de lembrança, o faz porque não vive, está sempre no passado, estando vazio e ôco no presente. Não sei, não tenho certeza... E se certezas busco para escolher as palavras, a maior de todas é que a memória em si, precede a escolha racional dela, ou a conjuração de elementos pra povoar o suposto baú de lembranças. Só de viver, se muda o presente e marca-se a cognição do passado pela imaginação...

Parede, baú, álbum, diário, qualquer que seja o monumento que se constrói para retornar às figurações do passado, não são elas maiores que a própria experiência em si. O momento que passou nunca retorna, e as aspirações do homem só o colocam no reencontro consecutivo com suas próprias noções dos fatos. São novos sorrisos, novas lágrimas do agora de um olhar sobre o mosaico de imagens que se reencontram na lembrança. Chuvas, sóis, praia, aquela esquina, a cama, o copo, o corpo, o cheiro, uma janela que às pressas jogam o hoje numa viagem para um hoje outro, que não é passado nem futuro... É simplesmente um uivo da história que cutuca o coração.

De novo do Livro dos Abraços, ontem eu li Galeano dizer que “recordar: do latim re-cordis, (é) voltar a passar pelo coração”. Quando estamos demasiado saudosos, o coração se infla, porque tornamos a atravessá-lo com tão carinhosas cenas, tão fortes cheiros e acontecidos de outrora que clamam por ser um hoje inalcançável. E por inatingível, alimenta-se os passos das lágrimas que pegam a senha pra saltar no precipício do rosto e perder-se na emoção.

A saudade me atravessa o peito muitas vezes de menos cuidadosa com as vontades do hoje. Hoje, ela me atravessou não como antes, ardosa e ferina. Pela primeira vez em tempos, ela veio carinhosa, como se abraçasse qualquer mágoa por um segundo, como um bebê indefeso que pára de chorar no colo-acalanto. Me arrancou saudade, o que já não tem mais idade pra ser, sendo bem mais que aquele rancor, e me abriu portas... Me abriu novas portas para guardar o passado no passado. E por todo sorriso que há de vir, reconhecer a fragilidade do sentimento humano que pulsa neste peito.

E ela passa... Como mágica, passeia alada no céu. Lá... Bem longe, onde já não é mais a mesma; onde não existe mais, onde não é mais hoje, nem ontem...

Só volta a passar pelo coração... Como quem vira o tronco, olha pra trás, deixa o sorriso e segue pelo inexorável.

2009-06-30T12:44:00.002-03:00

“(...) as primeiras imagens teriam surgido cumprindo diversas funções ritualísticas como a de reverenciar o morto. Um duplo daquele que se vai. Esta primeira fase, segundo Debray, a fase do olhar mágico tem o ídolo como tipo de imagem. Os homens desta fase inicial atribuíam poderes às imagens, delas faziam-se aliados como uma única forma de encontrar forças para enfrentar um mundo ainda desconhecido.

Quando os avanços técnicos e científicos conferem ao homem a possibilidade de maior apreensão do mundo, passamos para a fase do olhar estético correspondente à imagem como arte. “A arte chega à imagem quando a magia se retira” (Debray, 1994:34). Esta fase intermediária teria surgido no século XV com o aparecimento de coleções particulares dos humanistas e terminado no século XIX com a criação do museu público.

A terceira idade, o olhar econômico, tem como tipo de imagem o que o autor chama de visual, “começa logo que adquirimos pode suficiente sobre o espaço, o tempo e os corpos para deixar de temer sua transcendência” (1994:37). A invenção da fotografia inaugura uma longa transição das artes plásticas para as artes visuais. O aparecimento do vídeo marca a consolidação da era das imagens como visualidades, sendo a fase da computação e o seu coroamento.”

Luis Eduardo Achutti, lança mão da pressa reducionista de Régis Debray para elucidar uma sistematização que dê conta dessa história do olhar ou da imagem do âmbito das demandas sociais. É uma síntese que muito serve de didática, apesar de não chegar nem perto da pretensão de um tratado da imagem, pelos saltos nos momentos históricos e outras coisas.

Salientando a estranheza, acho que meu caminho com a imagem e conseqüentemente com a fotografia foi inverso... Saiu da objetividade desdenhosa e pragmática; passou pela estetização exacerbada; ao que hoje, adentra no universo da interrogação instigadora, e do desconhecido sensível, que se manifesta a cada momento gravado, à cada passo na busca do mágico, da excepcionalidade que brota da chamada realidade.

Que a luz traga muito mais no convite à experiência aberta para engrandecer a percepção da vida...

ACHUTTI, Luiz Eduardo. Fotoetnografia. Tomo Editorial, 1997.
DEBRAY, Régis. Vida e morte da imagem. Editora Vozes, 1994

2009-06-30T12:04:00.002-03:00

Quando ver, não é olhar.

"Diego não conhecia o mar. O pai, Santiago Kovadloff, levou-o para que descobrisse o mar. Viajaram para o Sul.
Ele, o mar, estava do outro lado das dunas altas esperando.
Quando menino e o pai enfim alcançaram aquelas alturas de areia, depois de muito caminhar, o mar estava na frente de seus olhos. E foi tanta imensidão do mar, e tanto o seu fulgor, que o menino ficou mudo de beleza.
E quando finalmente conseguiu falar, tremendo, gaguejando, pediu ao pai:
- Me ajuda a olhar."

Eduardo Galeano. Livro dos Abraços, 1991.

2009-05-28T16:49:00.003-03:00

E basta dormir e sonhar indevido
para acordar no devido,
na realidade...

----- Em 12/05/09

Na sacada

Recanto de descanso
Minha rede sempre foi o sofá
da tua sala de espera
Onde dei-me o despeito do aguardo;
Onde desenhei o nada
que floresce no vazio;
Onde fiquei,
permaneci
me estatizei...
Virei a mobília velha que apóia a chave
Me lancei no despautério
Desfaleci no torpor austero

E cá fico...
Deprimente e frio
Procurando as palavras pro doloroso inefável
Maquinando saídas pro indelével
E contando...
Olho pra ela brilhante no céu
E me pego tolo a contar
Cantando para mensurar
Quantas e quantos picos de lua deixei passar
Passar, passar e passar...
Sozinho e solitário
na espera dos braços teus
que até agora não assumo que não virão!

E muitas se foram
Tantas quantas gotas de lágrimas me escorreram
“mil lágrimas”
Enquanto ela entra e sai por entre as nuvens
A chuva cai
Enquanto espero que ela desça
meu peito se esvai
diminui
atrofia
amargura
e se vai
Não, não sara
não se comove
apenas vai
Inepto e negligente
Vai
Até a incerteza do amanhã
Que toma tua claridade lunar
Pra ter um guia no escuro da noite
Pra que me solte as amarras da morbidez do aguardo nefasto
Pra que eu seja tão mais vivo como outrora
pra que não seja eu
o apreço que agora evapora!

2009-05-28T12:33:00.003-03:00

Foto: Pascal Renoux
Uso a foto dele porque, mais perfeita que essa imagem, só se fossemos eu e ela.

Mais uma vez
impróprio para menores de (amoros)idade

Acordei várias vezes à noite com a tua ausência me fazendo um zumbido, ensurdecedor. Como não havia ido dormir. Deitara-me na tranqüilidade do incômodo silencioso das famigeradas conclusões que nossas últimas palavras nos impõem inexoravelmente. Mas mesmo assim, levantei-me com a sede do teu dorso junto ao meu, meio perdido, meio sem saber porque.

Um torpor que só se realiza no teu beijo. E dei-me pouco aos pensamentos e muito mais aos afazeres. Falível solução que tomou as aspirações, várias vezes. Como o ambíguo na estafa pela resistência da insistência da afirmação da tua presença no contar das horas; como se fosse a minha e a tua vida, algo conexo. Até debruçar-me na confissão da sede do teu corpo. Como quando te encontrei no outro dia. Como quando tudo sumiu na tua presença; quando como tudo ainda some na tua presença.

Abracei-te com leve carinho e entrega – aos motes que os limites estabelecidos permitiam – que comungamos ao encontro sorridente e de energia brilhante. E lembrei dos cantos escuros em que nos entregamos ao ensejo fervilhante de nossas peles. No toque, no olhar, no teu cheiro tão inebriantemente meu; na firmeza que tua mão segurava a minha apoiando-a no teu colo, até falecermos no sono; no toque da mão que treme lancinante pra realizar o corpo.

Como quando te disse “eu te amo” e teu abraço soltou todo o ar do teu peito, num sorriso. Foi como quando, eu, adentrando os teus segredos, te fizera soltar o dorso sobre a cama libertando qualquer tensão na inexatidão complacente de dois mundos que se tornam um e apagam o universo por completo. E assim lançamo-nos à cadência tênue do ritmo torpe que nos assumira o controle das faculdades, deitados no cantar de um blues, que nada mais é do que nosso, para compor a paisagem da aglutinação que subverte qualquer querela em amor.

E o vento... Ahh! O vento atravessando nossas narinas demarcando o compasso do peito que respira uno num turbilhão sinestésico agonizante e confortante ao mesmo tempo. Só eu sei o gosto que tem a tua pela na minha boca; o som contido que tem tuas confissões silenciosas no meu ouvido enquanto te empurro, te puxo, te assopro, te trago e te levo onde não fomos ainda e te forço à superação da falácia do momento pedindo o som sussurrado do sim, que me desfavorecia tão econômico em outros momentos. Agora ele é abundante, quando me enclausuro no teu pescoço e me deixo embevecer do teu cheiro, num misto doce do teu perfume e lascivo da tua pele. Ele penetra o parco intelecto e atravessa minhas lembranças, imantando a profusão de sensações até chegar à minha nuca onde meus pelos levantam-se em louvor à tua presença e encontram a tua mão com meus cabelos entre teus dedos para segurar o fulgor das portas abertas e janelas atravessadas.

E pela cadência que se elege o momento de ter-te trançada no meu tronco, ofegante pelo que o olhar já não capta, e integral no que dois corpos falam em uma só língua. Sem dúvida, sem semelhante possibilidade de turvos pensamentos, sem nada... No vazio do momento em que só existe um, eu e tu. E pobre dos ponteiros, posto que nem relógio existe mais. Somente a iminência gradual da explosão que toma conta de tudo... Do ar, do chão, do som, da luz (ou da falta dela), enquanto só me é permitido olhar teu seio e ver-te ensandecida de nossa existência, soltando todo o ar do peito e deitando o pescoço do lado pra atrair as ranhuras que te fazem minha barba, e me recebendo com a pélvis ouriçada e oscilante. É, então, que tua pureza do desejo mais visceral me rouba a contemplação e me aperta sobre o teu corpo num andamento já acelerando, num abraço que pede mais, e mais.

Entregue à ti, à nós, sou ali, como somos em qualquer tempo, e te entrego confissões pequenas no ouvido à que somos tomados pelo corpo, descortinados do desejo viral, desprovidos do pudor, sujeitos à animalidade, debruçados de fervor carnal. E é que suados, um no outro, explodimos de vida no louvor da existência naquele momento. O único momento em que somos realmente inteiros e vigorosos no amor; entregues e fabulosos; companheiros na cura da dor. Quando todas as instâncias são uma só; quando juntam-se as partes em união completa e só nos resta o desfalecimento do abraço e o beijo que acalenta e fecha tudo: o agora! Entorpecidos um do outro, lançamo-nos no nada para a companhia total.

E foi dessa sede que me atulhou os pensamentos tua ausência. Essa saudade que me foi contenção da inevitável certeza. A de que, à despeito do inatingível patamar de uma mesma língua e do entendimento... Antes de tudo isso, nosso amor é belo quando somos mais que nossas querelas...

2009-05-25T22:41:00.003-03:00

Escrevi algo bem mais cheio de elementos, simbolos, palavras e elucidações, mas vou me contentar em dizer:

"Rosemaryyy..."

2009-05-21T17:04:00.001-03:00

ontem e hoje ainda parecem o mesmo dia. Não houve sono correto que claudicasse o tempo a separar as horas em momentos díspares no calendário. Ainda com o danúbio corrosivo do ensejo diminuto, ressoou nos dias que não se intervalaram, um tento. Já na madrugada o afago amigo me lançou no colo dessas teclas de tão carioca companhia. E hoje a sutileza impôs ao prolixo lascivo, a sabedoria em pequenos atos que me arrancaram sorrisos meus e dela. Cuidei do amor como um irmão e sarei a dor como um homem. Ainda sarando... Sarando... Pelo amor que alimenta, pelo perdão que transforma.

"E nem uma gota de sangue
resite ao encanto de uma criança
expondo a alma"

2009-05-17T21:41:00.002-03:00

Ainda do "baú"

09/02/2009
E é para coroar uma casa que a luz encontra teu dorso em celebração. Desce (a luz) como um barco solto e desvairado rio abaixo nos entremeios das poucas linhas que desenham suspiros, dos meandros de dos teus rios que aglomeram desejos fugidios. Não há cumprimento congelado que não tropece o olhar no mantra desvalido que se recria no teu busto; vai o apreço, como uma gota que salta. E assim segue o olhar... vertiginoso na cadência intermitente que se faz imagem, que se tem querer... Como uma ânsia por ter... Um pedido de colo, no teu colo. Como quando o amor se realiza no abraço humano, é que tudo se inclina às nuances que atravessam teu pescoço com um toque doce e desce o tórax com um véu que se planta sobre o peito; sobre o teu seio. E se debruça em realização qualquer, a vontade em ti morar. De tatuar... De no teu colo deitar

2009-05-15T10:39:00.002-03:00

Certa vez me disseram que as pessoas de orelhas pontudas são buscadores. Nunca me esqueço dessa história, principalmente pelo fato de que o real sentido de buscadores só me veio bem depois, no atravancos do meu próprio caminho. Essa busca me parecia algo inefável e inatingível. Nefasto, era o quão tacanho e arraigado era meu vislumbre, preso às amarras do mundo que não queria largar. Essa busca que cria (e recria) os buscadores é a busca da clarividência total. Um caminho que não vai pra frente nem pra trás, pura e simplesmente aprofunda. Um caminho pra dentro dos infindáveis níveis de descoberta da grandeza humana. A busca da verdade, daquilo que é, e não que “pode ser”. A busca do amor...

Ser íntegro, pela redenção e não pela rendição. Ser claro e escuro, luz e sombra e nunca pela metade, pra ver que só a luz que preenche a sombra. A sombra é o que guarda o retratável, que desenha o dizível para a constelação de elementos a conjugar uma imagem. A luz é o onírico... é o que transcende e transforma. O que toca todos os cantos indiscriminadamente por fachos de tranqüilidade e paz. Só a certeza de si que leva à paz, à calmaria. Buscar a integridade moral, mas a integralidade da consciência é o que faz de um ser um templo.

Quando se é, real e total, quando o homem sai e abre espaço para a manifestação da divindade é que se pode apenas estar, sem proclamar, sem urros de louvor vão. Não falo do silêncio aterrador que aglutina sussurros contidos por medo (somos todos ainda reféns disso)... Falo do silêncio e da calma real para afirmar-se, a despeito do outro. Foi o que disse Morihei Ueshiba, quando afirmou que desenvolvera um caminho que leva à Deus (Aikido).

O Aikido é uma prática que reconhece as variabilidades da manifestação humana e o quanto que a negação da sombra e das mazelas (não me agrada essa palavra) do homem, ainda cria um desequilíbrio na ordem própria das coisas. Marcialmente, quando há um movimento agressivo, ele o é pela desconexão com o sigo mesmo e pelo ímpeto diminuto de restabelecer o equilíbrio, com desequilíbrio. Assim, toda agressão é sempre um movimento desequilibrado em direção à outra pessoa. A busca do Aikidoista nada mais é do que ser o equilíbrio diante disso. Estar ciente de si e encontrar a concessão do desequilíbrio para o equilíbrio. Portanto, não há choque, não é bloqueios.

A única defesa é não ter que defender-se, pois não há competição, não há ânsia de subjugação. Note, a competição e a guerra são facetas do homem, estão em cada um de nós, e não do Aikido, por isso sua prática é tão demorada e difícil. Sensei Machida (Shinhan de Karatê) costuma dizer que o Aikido “antes de quarto nível (fazendo referência ao 4° Dan, quarto grau depois da faixa preta) não presta pra nada. Depois de quarto nível, você invencível”. É um caminho para encontrar a tranqüilidade.

Meu professor direto diz que não importa o adversário (uke). Ele não é seu adversário, você não quer matá-lo, você só precisa encontrar-se no conflito e realocar tudo na ordem do amor. Essa é a busca. Reencontrar o nexo maior com a sensação de plenitude que só o amor causa. “Os enlaces que a paz pode propiciar”.

Reflexões mais cuidadosas e com teor filosófico sobre o Aikido tem aqui http://teiavi.spaces.live.com/blog/cns!D4F93A7968FB02D2!320.entry

“O Aikido não confia nem em armas, nem na força bruta para ter sucesso; em vez disso, devemos nos colocar em sintonia com o universo, mantendo a paz nos nossos próprios reinos, nutrindo a vida e impedindo a morte e a destruição. O verdadeiro significado do termos samurai é aquele que serve e está ligado ao poder do amor.”
Morihei Ueshiba – fundador do Aikido.

2009-05-15T10:29:00.001-03:00

Mais coisas velhas que "sem querer" me vem a vista...

"Uma mulher não perdoa uma única coisa no homem: que ele não ame com coragem. Pode ter os maiores defeitos, atrasar-se para os compromissos, jogar futebol no sábado com os amigos, soltar gargalhada de hiena, pentear-se com franjinha, ter pêlos nas costas e no pescoço, usar palito de dente, trocar os talheres de um momento para outro.

Qualquer coisa é admitida, menos que não ame com coragem."

Fabrício Carpinejar (2006)

2009-05-15T08:23:00.002-03:00

Amanhecido
insandecido de dor
belamente apaixonado
escrevi isso pra diminuir a distância entre Niteroi e o Acará,
e tentar apaziguar meu coração.

Achei-o por entre outras coisas que não entreguei...

Em 23/11/2008

"Pudera eu dizer das coisas que não fiz, da noite que não dormi, procurando o teu toque por entre o travesseiro e o colchão. Não sou nada mais do que a dúvida do que serei ao teu lado. E cada minuto da noite sem descanso, foram na ambivalência entre a dor de não me seres companheira e a sede do teu sorriso. Como conseguimos nos perder nas eloqüências quando nossos corações se aproximam cada vez mais? Em que ponto a vontade de estar certo é maior que o amor que brota? Talvez não seja... Talvez seja só a sede do abraço que nos faz inebriados com coisa pouca. Talvez a distância me seja tão doída ao ponto de me entortar todo.

Hoje levantei (sem dormir) domado pela tristeza, no olhar sóbrio, nos ombros caídos, no andar cansado. Me retorci e me espanquei, só pra não dizer que... te amo. Sim... te amo. Te amo como se o hoje suprimisse a existência do amanhã; te amo como se já tivéssemos história, como se fossemos retrato de um sentimento; te amo como se tua mão na minha fosse um carinho no meu peito; te amor como se teu sorriso me ganhasse o dia.

Pensei nas chegadas e partidas. No medo do amor. No susto que me dá perceber que sou teu; que sou homem pra te fazer mulher! No pavor que me dá tudo isso. Me desfiz pra me refazer na caminhada e todo e qualquer exagero, instabilidade ou falta de calma é minha sede. Estou nu, com as vísceras de fora para descobrir do medo algo que me faça mais do que sou. Sou a entrega pela busca da contemplação plena.

E estou aqui, diante de ti, pra assumir o turvo, o nebuloso, a confusão. Atravessei mil portas pra te encontrar e assumo o desencontro... Assumo o medo dele. Mas não assumo o medo de atravessar, inclusive, as que quiseste fechar. Renuncio tudo, quantas vezes for, pra chegar no amor."

2009-05-15T07:48:00.001-03:00

A Lei

"Melhor a viagem que nos faz vulneráveis do que a segurança que nos rouba o caminho."

Newton Bonder

2009-05-10T12:41:00.001-03:00

A maternidade sempre me foi cais das mais esmeradas aspirações, e recanto seguro de retorno das efemérides da alteridade e das austeridades de fora de casa. Enaltecer o colo primário, me foi o solo fundante dos ufanismos que me impulsionou a tantas palavras, músicas, imagens...

É ademais instigador o quanto o anúncio incrustado desse laço moveu-se em territórios diferentes dentro do meu peito. Reconhecer o alcance e, principalmente os limites, do toque materno na geração de uma nova vida, uma personalidade é que me tem sido o enfoque neste momento de celebração. Levantar-me do colo para uma existência de pés nos chão e com o espírito nos ares maiores da plenitude é a busca do reencontro com a própria força.

Fazendo minha, as palavras de Sun Tzu, “força é a capacidade que se tem de colocar em prático o que se tem em projeto.” E é isso que me é a busca constante, reencontrar o que me foi tirado no ponto mais ínfimo e indefeso dos meus passos neste mundo. Abrir o peito para a realização individual, para fincar os pés num território incógnito e indefinido que é o espaço delimitado do é REALMENTE meu, nem mais, nem menos. Minha casa.

Ando na busca incessante (muitas vezes tola) deste colo arredio, já que destruí todas as possibilidades de voltar às origens. E assim honro a maternidade, reconhecendo o que é de minha mãe, e abrindo as portas do claustro pra que esse colo me seja presente pelos meus próprios braços, mesmo que ainda me solte (muitas vezes inconseqüentemente) nos braços alheios. Entrar para o retorno singelo à beleza da criança como um artista, como comentara outrora...

Torço os pontos para dar cabo ao agradecimento que não sai tão clara e diretamente. Obrigado. De todos, a busca de um patamar melhor, de um espaço mais amplo, é o que me ficou e está até hoje aqui.

Feliz dia das mães.

2009-04-22T12:28:00.003-03:00

No Meio dos meus desejos de infância, me surge isso...

“(...) A arte faz-se com as mãos. Elas são o instrumento da criação, mas, antes do mais, o órgão do conhecimento. Para qualquer homem, já o demonstrei; para o artista, mais ainda, e segundo vias particulares. Porque ele reinicia todas as experiências primitivas: como o Centauro, saboreia as fontes e as brisas. Enquanto nós recebemos o contacto passivamente, ele procura-o, testa-o. Contentamo-nos com um saber milenar, um conhecimento automático e talvez já embotado, escondido em nós. Ele leva-o para o ar livre, renova-o – parte da origem. Não acontece o mesmo com a criança? Mais ou menos. Mas o homem feito interrompe essas experiências e, porque é “feito” cessa de se fazer. O artista prolonga o privilégio da curiosidade da infância bem para lá dos limites dessa idade. Ele toca, apalpa, calcula o peso, mede o espaço, modela a fluidez do ar para aí prefigurar a forma, acaricia a superfície de todas as coisas, e é com a linguagem do tacto que compõe a linguagem da vista – um tom quente, um tom frio, um tom pesado, um tom profundo, uma linha dura, uma linha suave.(...)”

FOCILLON, Henri. O Elogio da mão. In: FOCILLON, Henri. A Vida das formas. Ed Edições 70, pp. 115.

2009-04-21T13:04:00.001-03:00

Como eu queria

Ahh,como eu queria...
como saltaria
para fazer casa de mim,
os teus olhos de inocência
à revelia...

das insensatas moradias
que se outorga o homem
robusto, pueril
duro no despeito de si
acuado em explosão de falsa alegria
euforia!

E o que há de ser que se faria
para ter em paz
um facho reluzente desse sorriso

ahh, como eu queria
ser a doçura que clama
nestes olhos de chama
que chamam...
que conclamam uma existência maior
no agora,
do mundo novo cada segundo
que enclausuramos nas coerções
afasia...

ahh, como eu queria..
só agora
ser essa idade doce
no êxtase que existia...

2009-02-19T22:22:00.003-03:00

E chegou meu carnaval

Nos últimos dias, me dei ao afundamento nas mazelas do desamor que me impus. E lancei toda minhas querelas no ar, pra transformar o que não se pode realizar. E é nesse ínterim que reacorda as luzes do passado que se transmuta, se transveste, de diversas formas pra remontar que não só de lágrimas me foram os outros carnavais. Não somos sucessivas falências e minhas lamúrias não são o que me define. De fato não há o que se use para delimitar em idéia, ou definir uma existência. De certo somos fruto do que nossas paixões nos fizeram e se não fomos paixões, não fomos nada, somente projeto de ser; somente idéia de realização que chora o que não existiu.

Foi isso... Com salvo conduto nas intermitências vertiginosas da insegurança e na insalubridade turva da dor, me pus a atravessar o vazio que encontrei diante de um excesso de fatos e carência de vitalidade, de vida. Chuva de palavras e carência de abraço... E há satisfação na consciência trôpega que levanta aos passos desvalidos por encalços da alteridade. É ver o tamanho da dor, e ver o limite dela.

Ver que o silêncio perfez o vão pra queda e abriu espaço pra outras palavras... Palavras mais vivas e mais divididas. Divididas quando são palavras de realização em existência dupla, conjugal e não palanques de auto-afirmação oca. E no jardim que se plantou tantas belezas, ver brotar os sorrisos que se reconhecem homem de pequenos tesouros. Não apenas ser e ter pequenos tesouros, tem consciência da beleza de existir assim, de se realizar na história que construiu na busca de atravessas as teias secas do aprisionamento da ancestralidade, para reconstruir no zero o novo. Para criar alternativas, já que elas não existem!

Estar na sociabilidade para a contemplação coletiva da beleza que paira dos diferentes corações. E dos frutos tirar a certeza de enfiar a cara no mato quantas vezes necessário for.

Que nos tropeços que ainda me acompanham, essa premissa me seja parceira antes e depois da queda.

2009-02-16T13:34:00.001-03:00

Dessaturando...

Em velhos toldos vermelhos
é que hoje se faz o casulo
a sinfonia de ruídos
em claustros de agrofobia
descem as lágrimas,
as gotas,
as dores em fluídos
de cada cena mágica
que se esvai no suor do corpo aguerrido
encolhido no ventre do silêncio
no canto escuro das conversas soltas

e nos interstícios dos abraços que se fazem casa
definha o peito
às traças do leito
insólito direito que se deu o inconsequente coração
perdido nas palavras descartadas
soltas no vento
desoladas no alento

agoniza contido
o urro desvalido
pra ninguém ouvir
pra ninguém o ver destruir
insandecido
tudo que amou
o pedido solitário de aconchego que proclamou

"por amor às causas perdidas"

2009-02-11T22:12:00.001-03:00

E o poeta levanta os olhos dos arranhões na mesa, vira-se à moça, segurando seus sapatos novos, e completa o interlúdio docemente:

- As injúrias das longínquas professias, se desfizeram embaralhados no esteio que te puseram nos fatos. Como se teus dias fossem pura e simplesmente uma sucessão de fatos, cadenciados na vontade de outro... Uma supraorgânica tendência de encruzilhar-se entre factíveis desejos e voláteis ensejos em busca da raiz que sustenta o caule.
É, minha cara... Estamos perdidos. Os dias continuam a passar.
A casa que procuras nos olhares apressados, não vão te dar nada além de uma vontade não realizada do amanhã. E pode largar a idéia de que há algo no ar que te entorpece. Os ventos do mangue se renoram sempre, não corres perigo maior do que ter de ficar aí, prostrada me ouvindo devanear sobre as injúrias que nos impôe o destino. Só insisto, quando noto que suas visitas tem me causado alegria enorme. Suas infindáveis histórias, e o falatório frenético sobre todos que passam me trazem um tanto a mais de sorriso a comungar o que não vivo, o que é do meu mundo. Me ajudas a limpar a mesa, cheia das minhas bagunças escritas, dos meus pedacinhos da nova vida que se ergue diante dos olhos inebriados dos expectadores desdenhosos.
Senta. Prometo não ser tão chato, hoje. Tua amizade é o carinho que me faz companhia, nesta chuva. Deixa eles passarem... Eles vão e vem.
Vou passar o café...

2009-01-23T10:23:00.003-03:00

Esses tempos tenho me dado conta de quantas incertezas são feitas todas as certezas. Talvez já tenha me dado à vista esta reflexão, mas não havia trazido à uma consciência mais concreta e real. Tudo o que se quer em aprisionamento, mais fugidio se torna, e dentre estes solto minhas certezas, para dar-me o direito de nascer e morrer todo dia. Não bem sei ao certo se terei força de destruir tudo ao menor sinal de cupim, mas estou pela celebração da destruição, da renovação.

Se trago algo a comemorar, ponho termo à uma vida nova. Congratulo a aspiração de um novo dia, todo dia. O primeiro suplício de um novo ser que acordou das entranhas do estranhamento, no enamoramento, do encantamento, da surpresa que se fez momento. Estou, não por um quarto de década, mas por um dia a mais na busca das reentrâncias do córrego que minhas águas seguem. Por fazer de cada momento de expressão um louvor ao novo, à arte e ao desejo.

Que a força criativa seja sempre o mote de todas as conquistas e desconquistas. Que quando eu tenha algo, que eu solte, pra sempre saber que não tenho nada, além de mim mesmo, na dança do mundo. E que nesses entremeios, que eu ache um pouquinho de paz, num colo gostoso, num abraço zeloso. Que eu me realize no cuidado de alguém. Que eu divida minha vida no amor. Que meu amor receba, pequena, minhas desmedidas declarações desalinhadas e anúncios apaixonados de peito aberto, pra alimentar a alma. Que a pequena me seja paixão por muitos abraços a mais.

Que não tenha termo...
Que não tenha tento...
Que não tenha limite...
Que seja real
“Que amor não desperdice”
Que eu seja mais esse sorriso aí.
Que seja eu...
Um novo a cada dia, a contar de agora.

2009-01-17T11:36:00.006-03:00

Diário de Bordo

E o que pode ser mais intenso que a beleza da contradição? Reencontrar-se com os do ninho, com as primeiras portas pro carinho, pro amor. A casa de toda desavença e cerne dos avultosos quiprocós. A casa.

Como um susto que convidam todos de dentro dos seus quartos pra sala, as datas comemorativas nos logram a convivência pela celebração de algo maior, e nos lançamos na missão de reconhecer-se insano no meio dos seus. E vejo que há muito mais em meu pai que seu medo de parecer fraco. Ele alcança um sorriso belo, ainda com seus olhos entreabertos, quase fechados, quando reúne a prole.

Nós, os homens, arrolamo-nos nos descaminhos das PA’s e BR’s na busca de algo mais que a pura e simples chegada. E me vem aos olhos a emoção de adulto, ao ver que há amor nas atitudes discretas e veladas; por detrás do desdenhoso fúnebre cafagestismo que ele assumiu pra si. Homem velho tão machucado, querendo voltar à inocência nas escolhas mais tortuosas. E atrás do arvoro e do medo, tem uma sede de se entregar. E ele se entrega – até o limite permitido – aos filhos. Comungamos de uma parceria momentânea e cênica que reuniu coração numa integração real.

Íamos como adolescentes numa cruzada de desbravamento. Ele, o capitão, eu e meu irmão seus fiéis escudeiros. Alternávamos a vice-presidência do co-piloto, e descobríamos conversas, não muito novas, mas reconhecidamente confortantes. Sem muitos saudosismos e viagens astrais... Somente a factibilidade do momento como o era, direto, companheiro e concreto. Entre as ausências do coração, nos preenchíamos dos risos, das brigas, conversas e silêncios. Não... Nenhum era evoluído em demasia, desde a última vez que nos encontramos, para dar exemplo de conduta. Só estávamos mais vicerais e, sem notar, mais sedentos de parceiros de sangue.

Estivemos, nós, um trio de verdade. Pai e filhos. Ouvimos reggae, pop anos 80, e uns sambas. A proposta era unir as diferentes vertentes, integrar. E nos entregamos. Mesmo eu, tão relutante. Pude perceber mais meu irmão na presença de meu pai. O quanto ele se cala nas nossas conversas, e pude vê-lo lançar-se a ocupar o centro das atenções por mais que cinco minutos. Declarou-se também às traças do desamor a que parecemos estar fadados e voltou a sua inocência com a capacidade afável de arrancar sorrisos de duas pedras. Estes eram momentos em que parecíamos crianças. Na verdade, parecemos crianças, companheiros, navegantes, amigos, adversários, empresários, amantes, padres, e outros que não cabem computar.

Para além do fortalecimento de laços da família branca cristã e altruísta, fomos homens em parceria, nos limites que nos propusemos. Para perceber a vontade de estar junto e que nem tudo é tão escancarado como poderia, mesmo assim ser possível identificar um traço de verdade e carinho profundo.

É... me vendi. Por alguns sorrisos, efêmeros, abri mão da minha verdade por momentos. Mas me banquei. Defendi o que acreditava mesmo que isso nos levasse aos impropérios. Que nos levaram aos silêncios... Mas antes de contabilizar sucessos ou insucessos, fomos nós. Íntegros e reais, em reconhecimento de uma nova etapa. Fomos parceiros e companheiros num vôo dicreto e singelo como há muito faltava.

2009-01-13T09:10:00.002-03:00

"que poderia ter sido dela"

E as cordas se entrelaçavam ao ponto de corte, nos elos de junção das vias que sustentavam os corpos a balançar. Presos pelo punho, a rede deitava-se ao vento, no ar suspenso no chão.
E nada a mais havia de ser feito; nada a demais poderia servir de enfeite, senão a singela entrega despretensiosa no escurecer, no findar das aspirações vespertinas, em alegria noturna. A tarde se esvaía e o tempo vertia seus ponto em marcações desmedidamente desajustadas. Não tinham nada... Segundo, minuto, ou hora marcada. Se despediam do azul como de despiam as nuvens alegóricas que compunham a apoteose do pôr-do-sol atrás das águas do rio.
Não... Não se podia ver o sol. Ele se punha por detrás do monte de concreto. Mas, na varanda, sabia-se dele... Silencioso e grandioso pela onipresença. Mas da varanda a única coisa que pairava era a calmaria. O universo girando em torno de suas desdenhosas ambições enquanto, na varanda, o intervalo do encontro completo se dava. Nada demais. Deitados na varanda.
O vento. O despedir da tarde. A medida do abraço. A contemplação do laço.
Na varanda. A rede. Enquanto a tarde cai...

2009-01-13T08:53:00.000-03:00

faça um dia de domingo...
no universo qualquer
na banalidade a mister
faça um dia de domingo
nas asas do vento
ou no passo fraco do flamingo
esteja sempre em sorrisos
em salas díspares
em cadeira uniformizadas
faça um dia de domingo
faça você um só querer
faça todos o seu queres
em versos, em frases
em palavras em crases
e se puder
e depois do intervalo
se houver
"faça um dia comigo"

2008-12-30T13:02:00.001-03:00

Se Pôe 2008...

que o novo nos tome o ar
o que aspiro
os suspiros
que o nascer de mais um dia seja a alvorada de uma nova etapa
de um novo ano
de um novo momento
novo plano
novo alento

sem planos...
os anos
que nos renovam o semblante
que se arvoram os amantes

por dias de saúde
por dias de graça
por dias de êxtase
por dias de música
por dias de prazer
por dias de fotografia
por dias de alegria
por dias de amor
por dias de passeio na praça
por dias de tapioca
por dias de guaraná na praça brasil
por dias de luta
por dias de consciência... consiência integral
por momentos jazz
por gotas de paz

que o reencontro seja o caminho
em busca de transformar nossas casas em templos.

2008-12-07T13:04:00.001-03:00

Envolto da revolta

Deixa tua paz bater
nos últimos nós do espartilho
que sufocam a voz
em grunidos contidos do que não quer dizer

deixo o porta-retrato nas tuas mãos
para seres estorvo de ti
dor sem paixão

lágrimas do passado
pra te debruçares no vão...
pra lamberes do chão
as ultimas gotas da taça quebrada
teu souvenir no leite derramado

Ensaio...
Caio no suspiro
viro as costas
volto da porta

Pra não te ver rolar na grama do vizinho
pra não ser companhia no choro de outro
no rosto borrado
no gole torpe da taça de vinho

volto da porta entre-aberta
com a cena engasgada
com tua ânsia de reunir os cacos
cortando minha pele

2008-12-04T13:04:00.002-03:00

Desalinhe

Há ali, neste frasco
Ali, nem como traço, as vigorosas saudações que
ali, nem são momento
Ali, me são, por que não estão
Alimento, qualquer fragmento de doçura, de entrega que
alimente tudo o quanto não
há linha, que não se põe
à linha, que não
há linear, que não
é linha, de quanto se tenta à prova, esforço qualquer que se
alinhe... Não há...
Linha não há pra enfileirar cartesianos almejos
Ali, neste salto por desejo de encontro;
Ali, neste despertar do abraço que se faz casa

Não há quadro que se feche a intermitência destes traços, desta
linha, que é desenho, é movimento, que é
linha, mas não é reto, não é momento, não
alinha pra compor ponteiros ou setas, des-
alinha em ânsia, em medo e desejo, des-
anima do interposto, a distância
anima do fulgor da entrega que se faz ânsia

Em linhas abertas pelo novo, no salto do vento;
Ao linho do lar que se pode realizar na tua nuca, nas nuances do teu ar;
da paixão que se pretende encontro
Alinear...

2008-11-27T22:11:00.000-03:00

Do rapto inesperado

como pode ser em tudo e menos nós
a flor a demais algoz
dos devaneios desdenhosos
estancados, duros
cravados em pedra-lioz?

Como pode em tão doce apreço
revelar-se a lumnescência
de um quadro escabriado
em tons de sombra?

em segmentos de frases
as ânsias se alinham às margens do improvável
imprevisível
pra realizarem-se no ponto do inexorável
indivisível

pra encontrar casa nos teus braços
pra me enxergar em fim no teu olhar
pra me amarrar no teu laço
pra ceder tolo ao teu sorriso
que me toma...
me contamina o ar
arranca os grilhões fransinos
chumbados do ador da solidão

e por estranho
não me é estanque
já somos um com a graça da companhia certa
com um dedo a mais de confiança sincera
que não me faz das lamúria, o banho
e irradia na dança do vento
o rapto de mim
decerto irrevogável
na alegria calma e discreta
na paixão irreparável...

2008-11-26T12:45:00.002-03:00

O Mais é Nada - Autor Desconhecido
não costumo citar, mas esse...

“Navegue, descubra tesouros, mas não os tire do fundo do mar, o lugar deles é lá.
Admire a lua, sonhe com ela, mas não queira trazê-la para a terra.
Curta o sol, se deixe acariciar por ele, mas lembre-se que o seu calor é para todos.
Sonhe com as estrelas, apenas sonhe, elas só podem brilhar no céu.
Não tente deter o vento, ele precisa correr por toda parte, ele tem pressa de chegar sabe-se lá onde.
Não apare a chuva, ela quer cair e molhar muitos rostos, não pode molhar só o seu.
As lágrimas? Não as seque, elas precisam correr na minha, na sua, em todas as faces.
O sorriso! Esse você deve segurar, não deixe-o ir embora, agarre-o!
(...)

Não importa se a estação do ano muda, se o século vira e se o milênio é outro, se a idade aumenta;
conserve a vontade de viver, não se chega à parte alguma sem ela.
Abra todas as janelas que encontrar e as portas também.
Persiga um sonho, mas não deixe ele viver sozinho.
Alimente sua alma com amor, cure suas feridas com carinho.
Descubra-se todos os dias, deixe-se levar pelas vontades, mas não enlouqueça por elas.

Procure, sempre procure o fim de uma história, seja ela qual for.
Dê um sorriso para quem esqueceu como se faz isso.
Acelere seus pensamentos, mas não permita que eles te consumam.
Olhe para o lado, alguém precisa de você.
Abasteça seu coração de fé, não a perca nunca.
Mergulhe de cabeça nos seus desejos e satisfaça-os.
Agonize de dor por um amigo, só saia dessa agonia se conseguir tirá-lo também.
Procure os seus caminhos, mas não magoe ninguém nessa procura.
Arrependa-se, volte atrás, peça perdão!

Não se acostume com o que não o faz feliz, revolte-se quando julgar necessário.
Alague seu coração de esperanças, mas não deixe que ele se afogue nelas.
Se achar que precisa voltar, volte!
Se perceber que precisa seguir, siga!
Se estiver tudo errado, comece novamente.
Se estiver tudo certo, continue.
Se sentir saudades, mate-a.
Se perder um amor, não se perca!
Se achá-lo, segure-o!

“Circunda-te de rosas, ama, bebe e cala. O mais é nada”.
Fernando Pessoa

2008-11-26T02:02:00.003-03:00

- Pára!
- O que foi?
- Me beija.
- Deixa de besteira, menino... – ela puxa-o pelo braço.
- Besteira? Me beija.
- Pára, por favor, ta todo mundo olhando.
Ele ri.
- Deixa olharem... – olha pra ela em silêncio – Tu não entendes, né? – ela olha enrubescida, com ar de dúvida – Eu não estou aqui por causa deles... Estou aqui por tua causa.
- Mas estamos no meio de uma praça e já ta pra chover. – insiste ela tentando se convencer que sua eloqüência iria dissuadi-lo.
- Deixa o mundo, as pessoas. Que olhem... Que molhe. Vê? Estou vivo, novo, nulo, despido, por mim, por ti, por tudo... Sou eu, aqui. Não vou ousar deixar que te roubes o sabor do presente comigo. Não é de beijo que morre o mundo, ou falece tuas certezas. Te entrega na possibilidade de sorrir por algo novo, muito além das fronteiras que criaste pra ti até agora. – ele respira. Olha pra ela com um encantamento gracioso. Ela não entende... Dá-se à um tento de raiva ao pensar dele como sendo exagerado. - Nem sei quais são essas fronteiras. Não as tenho, porque larguei-as quando te vi. Soltei as amarras pra me jogar nos teus braços. É o que te peço agora, te entrega pra mim... me beija.
Ela irrompe a discussão e num ímpeto apressado, lhe entrega o beijo. Dado.
- Pronto – diz. E continua a puxá-lo
- Não... Não quero só tua boca. Te quero inteira! Quero que te jogues nos meus braços; quero teu corpo, tuas querelas, tua perdição; quero que te deites comigo aqui e agora!
- Tu só podes ser doido...
- Deita ali na grama comigo.
-Ta suja.
- A gente lava!
- Vai chover.
- A gente se molha!
- Ai... Pára, por favor. Vamos! – ela puxa-o pelo braço. Ele não vai. Fica parado.
- Eu não tenho lugar pra ir. Eu estou aqui. Pra resolver tua cabeça, eu sei te explicar de tudo... Da limitação do momento, da previsibilidade da paixão, da finitude da empolgação, do fim do espaço, do começo do tempo, do peso do amargo, das dúvidas das mágoas, do ardor de todos os problemas... Do limite de qualquer declaração vívida... Eu sei. Eu sei do medo. Eu não sou isso. Não sou o medo, não sou a preocupação com as limitações. Sou o fulgor inebriante do toque da tua pele; o arrepio que me causa o teu sorriso, a calma tenra do teu olhar... Sedento de carinho, de revelação, de claridade, pedindo pra escancarar o que borbulha aí dentro. Sou o relógio sem ponteiros, a quase loucura que recria a vontade de acreditar em mim, em ti, em nós... Juntos. Como poucas vezes fui e foste. Juntos... Num só sorriso. – ele faz uma pausa. Pega na mão dela e diz – Não vem me falar dos limites... Larguei-os lá no início quando as janelas começaram a pular. Estou aqui pra me ver no teu olhar, no rubor do teu rosto quando eu falo o que queres ouvir – ela enrubesce – Ta vendo! - diz ele – deita na grama comigo? A gente faz amor se olhando, num beijo, num abraço que me faz casa teu casulo, tua pele doce e tua rosa orvalhada...
- Quê?!
- Fecha a porta do passado e de tudo o que não somos nós... Anda! Ousa, vai... Te lança na escuridão que somos na potência de realização do que pretendemos...
- As coisas não funcionam assim...
- As coisas funcionam? O que funciona nessa doideira de mundo? Não funcionam... Meu coração, me desculpa, não funciona. Ele pára toda vez que te vê. Toda vez que de soltas mais nos meus paparicos, nos meus sorrisos.
- Tá! E depois? Isso é o início. É sempre assim eu quero ver depois.
- É o início. É pra ser o início, não? Quer começar pelo fim... Depois não existe. Não sou o amanhã, sou o agora. E a minha vida já passou demais pra ficar nessa preocupação. Não temos tempo. O sempre é o agora, o hoje. O depois é ânsia de perpetuação do sorriso que temos um com o outro.
- Entendeste o que eu quis dizer...
- Entendi. E ainda sim, te afirmo, olhando nos teus olhos, segurando a tua mão, na praça prestes a chover, que sou mais do que isso, e podemos muito mais juntos. Não quero entrar num quadrado, quero a roda-gigante, o parque de diversões, o abraço nervoso, o carinho real e vivo. Deixa eu velar o teu sono. Te assistir dormir, pra acordares enrubescida, pensando mil bobagens. O tempo nem existe e nosso relógio parou desde sempre.
Silêncio. Ele continua a olhá-la. Com o mesmo carinho de outrora, com a mesma vontade de abraçá-la.
-Deita na grama comigo?

2008-10-06T23:16:00.002-03:00

Um Só Sorriso

é quando o tempo se torna o hoje
o pra sempre, todo dia
no canto silencioso da tua boca
no pronfundo tenro do teu olhar
que meu peito encontra casa

é quando, nos interstícios dos dias
a noite toma a forma leve do teu colo
em palavras poucas
que se desdobra desvairado o meu querer

é...
é desvairada a imprudência que se deita o meu coração
na silhueta dos teus traços
na incerteza do teu toque
no desejo da tua boca
tão perto
quanto a nuvem, dos pássaros
tão longe
quanto a minha mão do teu rosto

e somos...
já somos...
hoje, como outras vezes
e talvez, mais do que nunca
fomos
eu...
você...
um só sorriso.

"roda mundo, roda gigante..."

2008-08-10T19:11:00.001-03:00

Só o amor

é quase o pouco que estende as querelas
suspende as mazelas
desfaz o escárnio da intermitência
da sobressalência
do aqui
do ali
do nada e do tudo
o que comprime desvalidas vontades
desejos, ensejos
quase todo ar de existência
que se encaixe em homens
em papéis, em funções

a fruição que explode os espatilhos da convenção
da ilusão de estar como todo mundo
de ser como qualquer outro
de atributos bem assinalados
de emoções bem resolvidas
de ações bem vendidas
e de bem estar social estampados
em sorrisos maqueados

Só da presença se completa toda certeza
em portas que unem universos
em caminhos disperso de encontro
contra toda cartilha
todo o plano
todo conceito, ideologia,
forma de contenção, de controle
aprisionamento...
à que não se tem contento
só ele preenche o peito, o coração, a mão...
de um aviso aos que se deixarão
no suicídio da factível paixão
na prisão
no confinamento

no toque da vida nova
no sorriso da vida velha
só o amor aprisiona
só o amor liberta...

2008-07-21T14:36:00.000-03:00

Do que Faltou

Faltou algo... Faltou vírgula, acento. Talvez vocativo, adjetivo, advérbio ou aposto. Faltou Insígnia, faltou momento. Faltou algo que me fizesse conter a vertigem dos pensamentos. Tomou-me a noite com apenas uma frase, com despretensiosa provocação. Entre as surpresas, a de que em tão incipiente abordagem me tomasse alguns tostões de atenção.

Será? Será que me graduei em contradição hereditária? Será que o desdém hoje é o regente as atitudes que me consomem os dias? Será que a solidão não me é mais digna de ser companheira?

Não sei... Não há muita eloqüência que resolva a inquietude ou que organizem as idéias para se ajustarem nas palavras. Talvez há muito do que se vê, e essa seja a maior das injúrias. Se há confusão no que se vê, é porque se vê algo, portanto estou dissonante do projeto primeiro, o da reclusão.

Não há de ser grandiosa a preocupação, mas algo me causou o tom de ofensa. Do dia pra noite vesti as calças dos homens que me precederam, e estou fadado a morrer frívolo por não saber o que é solidão, por não saber o que pode vir a ser estável e notável; por estar sempre tentado à determinada sedução. Não me fiz em valores, me jogaram na imagem tardia que terceiros guardam na cabeça como se fosse mais uma peça de encaixe.

Não... Não me encaixo. Aqui começo mais um parágrafo com “não” para responder negando que não sou o que querem fazer de mim! Por fruição de palavras maquiavélicas ou por simples olhar de descaso. Sou o que sou, e não mais vou me pôr a dar satisfação, ou satisfações. Amo quando amo, eu solto quando não me sinto amado. Vou embora. Mas não transformo o convívio em cardápio de opções, não Estou para elencar o sorriso da vez; sou para guardar outras vidas em mim. Talvez o mundo não me dê muito em resposta, e não seja realmente o protótipo do bom cidadão e precise de uma pitada a mais de presentificação, mas não tropecei na vala do descaso.

Talvez, realmente, o melhor remédio seja o silêncio.

Talvez, só me tenha sido espelho, no que viu do meu medo. Talvez por isso esteja me dando o trabalho de escrever. Por ter me visto no que me mostrou.

Cá estou, respondendo avidamente, mais uma vez, pra mim mesmo.

2008-07-16T11:39:00.002-03:00

Com(tra)passo

em passo
ando em laço
em xeque
contra-tempo
mal compasso
entre termos
paradoxo
arritmía brutal
a que correm os pensamentos
que se dispersam os momentos
em imagens
lembraças
tudo quão memorativo
ou pouco celebrativo
possa conter nesse espaço
a cabeça corre
e ando...
a despeito do mundo
para coroar o descompasso
eu
em passos
entre desejos
e pequenos almejos
celebro o cidadão que me tornei
decreto a falência
resto de homem
bagaço
em esquálida poesia
o salto do torno
na luta contra garras que sugam
os ditames do rolo
que batem à porta
que perturbam a mesa
de alegria esparsa
interpostos entre o sorriso qualquer
entre passos
ante os gritos e mantras devassos
ando...
caminho
alternos os pés
me calo em passos.

2008-05-06T13:58:00.001-03:00

À despeito dos ares festivos de alusão fugaz e desdenhosa, a lembrança do dia das mães me fez pensar sobre a maternidade. De fato a descendência tem sido recorrente nas reflexões que me perseguem. Não sei do quanto me é permitido falar ou intrometer, mas pra citar uma criança, o anjo ariano, filho dos deuses, tem a força da dominação. A sedução não lhe é parca de olhos abertos ou fechados, então é ele que se apresenta aqui.

Se tivéssemos que recorrer a fantasia para comentário qualquer, diria que ele é a marca pungente dos céus nos lençóis aluviais, dentro da mata. Filho da mãe d’água, explode em vivacidade arrancando sorrisos e lágrimas entre florestas e mares. Talvez por ainda reclamar pra si os atributos da infância e da inocência ainda não goza do advento da maldade deliberada própria dos homens. Está ainda na carência imediata do abraço, do beijo, de atenção carinhosa, em retalhos de molecagem e dispersão atribulada.

É filho do amor e da guerra. Se a reflexão é sobre a maternidade, a progenitora... Mãe d’água é de tensão calorosa entre delicadeza e agressividade. Força universalista que é porta pro mundo e instrumento de salvação do estranhamento. Ela é ela... Pouco se intimida e, se convidada ao conflito, ela se impõe; se compõe do cântico de resposta, na eternização concreta de uma direção delimitada pra qualquer um que ousar questionar a força da terra, a certeza de que o amor permeia essa esfera. Ninguém atravessa a cordilheira que circunda o vale seguro onde sua presteza repousa.

Não é de sangue, mas é filha de Gaia. E ninguém vai e vem com facilidade na fronteira oculta que resguarda sua casa. Ninguém encontra seu lugar na floresta. Ninguém atravessa por curiosidade ou pura intenção os corredores aluviais que estão além da simpatia, pois ela visita os homens, ela adentra as salas de convite, se entrega ao convívio com sagacidade e destreza humana de quem sobreviveu mulher aos olhares e desventuras da contradição; mas só ela sabe o caminho de volta, pois o olhar convidativo e o sorriso sedutor, inebriam o expectador em encruzilhadas sem saída, sem resposta fazendo ser qualquer se perder no caminho, na exaustão daquele momento... Não há qualquer um que, à termos, se superponha à supremacia plena de quem sai de si e volta sozinha.

Como havia dito, ninguém vai e vem com facilidade. Ninguém exceto ele. O niño herói. A imagem materna é confusa. Às vezes carrega na costa a carruagem da dor, da omissão de si, do sacrifício; e por vezes impõe a opulência de oportunidade única, de interação mágica e de cumplicidade plena. Mas da imagem se ocupam os pintores, imaginadores, os poetas e os artistas. A maternidade (essa a que se refere) é experiência direta, concreta, de afirmação e de negação de si por vida outra. É abrir e fechar portas, carregar no colo, saturar do choro, chorar de amor em coro; dormir, acordar; comer e deitar.

Ele fez certeza na intermitência temporal e geográfica que suas amarras lhe propiciaram em qualidade nômade. Não de contigüidade territorial, de espaço absoluto, mas de significado de pertencimento. Ela se exauriu e extinguiu o pertencimento de si. Ele trouxe de volta. Por mais relutância e atrevimento que sua insistência demarcasse em comportamento ousado e revoltoso, ele refez, a amarrou. Criou o amor indivisível e irrenunciável.

Para ver, basta perguntar à mãe de seu pequeno... Convidá-la à imaginação é impor a mudança de expressão em seu semblante austero. Lembrar de seu sorriso de sua jovialidade é crescer junto com ela na pureza que compõe o amor transparente numa lacuna de espaço e tempo em contemplação do invisível. O que é inimaginável só é palpável à ela... E pobres artistas somos nós, em busca do retrato que é único momentâneo e factual à quem assiste. Pintores em louvor pífio virando tintas, lavando aquarelas pra capturar a qualidade que só quem experimenta é quem vive. O amor.

2008-04-18T20:58:00.004-03:00

Olha...

Estou aqui. Se somos, fomos, ou estamos, não sei, mas estou... Não era claro que as inferências vespertinas fossem fazer da convivência apreço discreto em surpresas à esmo. Talvez por isso esteja assim.

E há loucura no encontro vespertino que me impôs a chuva. Que tornou-se desvelamento inconsequente e reconhecimento inesperado, à medida que a noite chegava por trás da água, que insistia, não parava.

Escrevo pra desgastar o enamoramento que teus olhos me raptaram, quando ultrapassei as colinas andinas que guardavam a vista da tua casa. Não a que estás agora... Tua casa de palha, onde revoam a borboletas e atravessa serelepe o niño porteño que carrega no sangue o ímpeto dionisíaco e a marca do amor de deus. É nela que moras? De pés n'água, braços pro céu na sombra de madeira e palha? É nela que te encontrei.... O céu derramava-se em destino incerto em incontáveis horas, em claudicantes confidências, enquanto balbucitava tropeços desnudos no topo da colina. Topofilia na qual começava a enxergar os primeiros traços desse recanto bucólico sob o toque do sol. O vento carregava voraz o som clandestino que pairava no fulgor hermano. Ressoava teu vazio "impreenchível" pela prepotência e exagero citadino. Ele (o vento) descia vale abaixo levando meu olhar à inquietude tácita que tomou conta dos teus cabelos. Longos, libertos, leves, libertinos... Soltos como pluma, com cheiro de terra, de palha fecunda, de toque na mão; cheiro de vida!

É nesta aquarela sinuosa que se realiza a pulsação lancinante e fantasiosa que tua gargalhada vigorosa fez nascer aqui entre estes livros, estas idéias. As palavras andam no papel para dirimir a interrogação da tua boca, e sanar aqui os vestígios passionais e o platonismo viral que me atravessou o peito inconsequente e jovial.

Atravessara o limite que me impuz... Tua voz deixou de ser tão rouca e teu olhar mais quieto, só naquele momento. Já não me vi mais no universo confuso da deliberada simpatia alheia. Me senti "tolamente" convidado à reconhecer as aspirações que tua vontade exalava por novos ares, uma racionalidade nova, pessoas ímpares...

E, artista das sombras, fui tomado por doses de saturação num mundo tendenciosamente monocromático. E concebi a visão que não queria ter; a imagem impedida de nascer. É essa a tela... A chuva, a natureza, a contemplação. Faltou você nela. Faltou você comigo para curtir o desenrolar do apreço superlativo por sobre as leis e os medos vencidos. A explosão passageira da vontade, acima de todos os problemas.

Silhueta na janela, a chuva, a casa de madeira. Faltou você...

"Faltou", no passado.

Passou...

2008-04-02T21:58:00.005-03:00

Hoje é quase sobre a Arte.

É o que manifesta a distância, o que nos faz em longínquas latitudes de divergência: a Arte. Ela que se tornou a edificação da direção oposta que minha vida toma em relação às decisões que ele tomou. Minha sensibilidade, embora pareça à sua vista dantesca e grotesca, encontrou casa na arte. A tensão entre dor e amor que ele insistiu em me provar ser mínima, permanece ante meus certos e errados, cada qual em seu lugar.

Não sou matéria objeto de minhas frustrações, não sou dejeto das desilusões. Não, não sou, e a arte me serve de recanto. Se hoje é sobre ela, falo dela. Quanto mais marcas me faz a vida, mais linguagens acumulo no sentido de canalizar os impropérios que supostamente me trariam a gelidez, a frieza, a tratar a vida não como luta, mas como guerra. Assusta-me a dureza que defende suas cicatrizes. Rebocou carradas de pedra entre si e o mundo na vã hipótese de se isolar de tudo o que possa parecer violento em demasia à sua fraqueza.

É... ele tem fraqueza! A dependência na forçosa aparência de força é sua fraqueza. Não sente pena de si. Não sente nada... Ele enclausurou-se na festiva ilusão do EGO mundano, na deficiência jovial da cidade. Na fuga de natureza qualquer.

Eu sou fraco. Sou fraco quando me deixo tropeçar na acidez de seu sorriso e venho aqui requentar minhas lamúrias. A dor tem valência, mas o que regurgito são lamúrias... São porque são delas que nasce o diferencial. Minha raiva aquece minha mão e me fazem ferver as palavras pra que explodam em realização. Mas é valor de devir. É para o amanhã. Da minha fraqueza que nasce a riqueza. Valor de posteridade. Não me guardo pro agora. O "agora" já foi! Se perde à cada vírgula. Me maturo pro eterno, o que não tem fronteiras. Isso o mundo não me toma, como tomou dele! Meu transtorno é fruição de retorno. Às vezes é argüição do que há em torno... Mas é força de devir. É para o amanhã.

Minha raiva hoje, me imperializa entre os homônimos, entre os de diferença suprimida, o coro dos contentes. Minha raiva reacorda a escrita adormecida, que de pouco me irá servir funcionalmente neste mudo de razões práticas. Minha raiva adormece meu pragmatismo e transforma meu grunhido em palavras enfileiradas, para coroar que não sou o que meu pai pensa que sou. Não sou ele. Não sou da guerra, sou da luta, e a arte refuta qualquer possibilidade de falência hereditária.

Voltemos ao nosso silêncio intransigente!

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depois corrijo os erros de ortografia.

2008-03-09T19:29:00.001-03:00

Da Premeditada Solidão

estou nulo
escuso
duro

estou...
apenas estou...

sinto a cabeça pesada
sinto o choro preso
o vazio

nele estou
sozinho como na condição
na breve alusão que meu desalento deixou

não logrou
não amou
sangrou

de mim, não conto quantas vezes
conto mais essa
encontro-me nessa
calmaria dispersa
que reclama reclusão
à cada lágrima que versa as palavras

som
imagem
o toque...

o toque plácido
da esperança invulgar
de vencer a solidão plástica
a imensidão flácida
das perdições empobrecidas à esmo

vivo, poeta
para morrer da condição
mais uma semana
mais uma causa estranha
enquanto o calendário não anda
não desmancha a prisão que meu grito encontrou no peito.

2008-02-08T11:07:00.000-03:00

Me mandaram hoje do Álvaro de Campos

Estou tonto,
Tonto de tanto dormir ou de tanto pensar,
Ou de ambas as coisas.
O que sei é que estou tonto
E não sei bem se me devo levantar da cadeira
Ou como me levantar dela.
Fiquemos nisto: estou tonto.
Afinal
Que vida fiz eu da vida?
Nada.
Tudo interstícios,
Tudo aproximações,
Tudo função do irregular e do absurdo,
Tudo nada.
É por isso que estou tonto ...

Agora
Todas as manhãs me levanto
Tonto ...

Sim, verdadeiramente tonto...
Sem saber em mim e meu nome,
Sem saber onde estou,
Sem saber o que fui,
Sem saber nada.

Mas se isto é assim, é assim.
Deixo-me estar na cadeira,
Estou tonto.
Bem, estou tonto.
Fico sentado
E tonto,
Sim, tonto,
Tonto...
Tonto.

2008-01-05T12:12:00.000-03:00

eis o anúncio celestial do porvir
em desforras bem mais enconstas que o devir
há de urgência
de regência angelical
o entôo discreto
que fez do rugido etrusco
canto-abrigo
madrigal

que se entortem os dedos dos traidores
que se renovem chama os aclamadores
e cada uivo de amor na noite cresça
da cadência marcada de novos amores

Não...
não o trago debaixo do braço
ele paira nas vozes que sussuram respostas
que impelem idéias entrepostas
em atos,
entre atos, suspiro, socorro...

vozes que chegam de todos os ventos
que acordam do lamento
e atravessam os espectros flamejantes
dos medrosos viajantes

Acorde de Deus pro homem
levante do homem pra mulher
e seja vacilo qualquer
da porta pra janela
de óleo em aquarelas
sobre qualquer dor
o amor...

2007-11-13T11:49:00.000-03:00

Como há muito não fazia, uma citação! Rosa Ester Rossini começa seu texto científico"A interculturalidade na metrópole: os velhos e novos migrantes internacionais", irrompento o discurso prozaico e perturbando a linguagem formal, com uma poesia. Cita o sociólogo José de Souza Martins no comentário não só à migração, mas às representações e as ressignificações do migrantes que incorpora um novo espaço cultural.

Hoje, ter o coração divido entre dois espaços-geográficos é muito mais que pertinente, é realidade em mim.

"Migrar... é mais do que ir e vir -
É viver em espaços geográficos diferentes...
É ser duas pessoas ao mesmo tempo...
É viver como presente e sonhar como ausente.
É ser e não ser ao mesmo tempo...
É estar em dois lugares ao mesmo tempo,
e não estar em nenhum.
É, até mesmo, partir sempre e não chegar nunca."

José de Souza Martins (MARTINS, 1986:45)

2007-11-08T15:07:00.002-03:00

Uma prosa pra matar a saudade...

Tratado de apresentação

Declaro aos meus devidos fins, ou a quem não for de interesse que:
não sou muito simpático, mas já fui bem mais introvertido e, nos últimos tempos cheguei a o rótulo de divertido. Não sei bem das pessoas (outrora já me preocupei em postular sobre a vida dos outros, hoje nem tanto), mas cresci ouvindo que tínhamos que ser o melhor que podíamos. Tudo bem que às vezes tomo isso muito à risca, mas o esforço já me trouxe coisas que hei de carregar para além desta vida. Sim... acredito que há vida para além desta matéria; na verdade acredito que há vários tipos e níveis de matérias e elas coexistem sem serem regidas necessariamente pelas mesmas leis.

Uma vez me perguntaram porque tudo na minha vida envolvia guerra. Escrevi uma música em resposta. Hoje percebo que levo os meus compromissos como uma luta, e não como uma guerra. Tenho a vida como uma tensão entre luta e sonho, onde a luta é o que nos faz seres humanos, viventes, crentes, descrentes, amargos, felizes, amantes ou não! É a concreticidade que permeia o dia-a-dia na qual uns são mais favorecidos que outros. A responsabilidade do homem é lutar para acabar com os problemas que criou e complicou exponencialmente ao longo da história. A meu ver, o espaço-geográfico é o lócus da reprodução das relações de exploração, de trabalho, mas é o plano real onde é possível através da força cotidiana transformarmos os descaminhos da sociedade. Na verdade, quem acha isso é o Lefebvre...

É aí que mora o sonho... Nesta labuta, o que nos inspira, que nos alimenta e fortalece pela criação de um outro mundo é a esperança. Como se caminhássemos por uma longa praia, onde o que nos toma em objetivo, o que nos é mote, se desenha como sendo o sol. A busca pelo novo, a força que ferve, que apaixona, que explode em criatividade pela construção de uma realidade outra, mais humana, mais honesta e autêntica. Se andamos para o crescimento, para o encontro com o sol, a praia é o espaço e as nossas pegadas as marcas do tempo, da história. E caminhamos, tropeçamos, nos batemos e nos encontramos. Nos desencontramos também. É... Sou um pouco dualista. Na verdade, acredito no principio da oposição integradora e acho que o homem em sua qualidade social e individual é prenhe dos opostos e sobrevive do jogo dialético entre eles. Nas palavras do cantor “em encontros e desencontros”.

Mas eu acredito no encontro. Sim, acredito no amor. Independentemente dos rótulos, acredito no amor como a força de renovação, de superação. Desculpe se me mostro démodé. Como diria uma amiga: “o amor é uma flor roxa, que cabe no coração do trouxa!” Desde esse dia me tenho como um trouxa, e pretendo morrer trouxa. Se não ser mundano o suficiente para se acabar na superficialidade das relações que se apresentam no mundo significa ser trouxa, morrerei trouxa, pois acredito no homem, e acredito que a única resposta para o crescimento é a procura da profundidade, da essência dos sentimentos, pois só assim podemos nos transformar. Quem não se olha e não se reconhece errante, passivo de imperfeições, fugindo em festas e comemorações, é cego de si, e perecerá nas desilusões.

É... Às vezes sou severo. Mas já fui bem mais. Hoje, sou mais calmo e vivo entre o reacionário e o revolucionário. Às vezes sou xiita na busca de contestação da imposição do capital; às vezes sou calmo que beiro a passividade; mas estou sempre na busca do equilíbrio. Acredito numa doutrina fundada por um idoso japonês chamado Morihei Ueshiba, onde todo e qualquer conflito só pode ser resolvido na busca do equilíbrio e de uma abordagem sem agressão e choque, prezando pela harmonia. Há alguns anos essa busca já faz parte de minha rotina.

Não sou beata, mas sou religioso. Não me sinto mais filiado a nenhuma religião, mas no sentido mais amplo onde religião vem da palavra religare fazendo alusão à uma divindade, sou religioso. Não vou dormir imaginando um vovô de barba branca sentado num trono, mas acredito numa força maior não personificada, na ordem dos astros, numa coerência para além da compreensão humana.

Mas às vezes sou pragmático. Quero que o telefone funcione e apenas funcione! Gosto de requeijão, não sou muito de peixe, mas esses dias comi um pargo como nunca tinha comido. Não sou muito apegado à estética e não faço do desenho do meu corpo algo mais do que a forma do que carrego comigo em essência. Não sou sarado, nem gordo; mas sou também os resquícios do açaí de ontem. Mas esse, só o de casa mesmo, por que açaí paraense só tem no Pará. Não costumo freqüentar restaurantes e sou mais de pão do que de pratos... Pão de queijo e café com leite. Às vezes queria que todas as refeições do dia fossem o café da manhã! Não misturo doce com salgado. Adoro sorvete e pipoca. Nunca comi juntos, mas o faria para experimentar em situações especiais. Aliás, já tinha prometido fazer assistindo filme, mas acabou não acontecendo... Assisto muitos filmes. De fato, é a forma mais eficaz de descanso para minha profusão de pensamentos.

Sou racionalista e acredito na ciência. Meu trabalho é a pesquisa e a eloqüência... Mas minha casa é a arte, a emoção. Sou poeta... Na verdade, venho juntando alguns rótulos na tentativa de alcançar a diversidade que minha expressão almeja. Sou músico, poeta, fotógrafo, geógrafo e algumas outras coisas. Mas se tivesse que resumir, só um pode ser aplicado em tudo: sou um apaixonado. Deliberadamente apaixonado, pela vida, por pessoas, por tudo o que me desperta apreço.

Segundo o depoimento de um novo amigo, o homem apaixonado perde completamente o eixo, perde a lógica e a racionalidade. Para ele a lógica é o que assegura o ser humano. Para mim a paixão é o que move para alçar novos vôos, para alcançar novos ares. É da faceta egoísta de nossa carne. Querer pra si o que parece ser dos céus, divino. E morrer de amores... A paixão é criação, possibilidade, oportunidade. Só quem já esteve apaixonado e decidiu entregar-se na ousadia e no risco de mergulhar nesse sentimento sabe quantos sorrisos pode alcançar à despeito das lágrimas que possam surgir. Sabe, não tenho muitos problemas com as lágrimas. Acho que elas são tão importantes quanto os sorriso. Na verdade, me emociono com relativa facilidade, mas guardo-as para mim. É... sou envergonhado. Já fui muito tachado, portanto guardo o que me alimenta para mim mesmo e para algumas poucas pessoas.

Já amei e já sofri. Não muito, mas o suficiente para ter medos. Relação duradoura, só tive uma e ainda trago marcas dela. Já faz tempo, mas as pessoas não simplesmente passam na minha vida, elas escrevem o nome na minha história.

E assim, levo meus dias. Ora sonhador, ora descrente. De esperanças e frustrações.

2007-11-07T15:05:00.000-03:00

Os mistérios que guardas

na revoada dos ventos que movem,
das emoções e sentimentos que nos comovem,
olhar-te é saudosimo
é conforto de beleza, qual ilusionismo

não há o que conter na abdução que me causa teu sorriso
não há o que contar quando as palavras caem no abismo

e do que não há de exagero, só tem a sutileza concreta
a leveza discreta
que se compadece em garoto qualquer homem
no contato, fulgáz que seja, com tua imagem.

e se me controlas a vertigem com racionalidade, retruco!
Não é de estética,
de forma, que te falo,
que canto...
É da imposição amorosa que tem teu toque
do carinho caloroso que tua gentileza torna qualquer eloquência em embaraço desfoque

Não é do que se vê, que fala a explosão das palavras em mim
dos cartões de visita da apreciação superficial
não, bela moça...

é do que guardas
do que não mostras
Do que tens especial em ti
e só vê quem sabe olhar
quem te enxerga mulher num simples fitar

Por favor, deixe-se motivo desta elaboração
assim como és...
simples, honesta e delicada
pra que me veja tão próximo de ti em alusão
quanto as verdades que guardas em teu coração.

2007-10-22T14:09:00.000-03:00

A Filha do Astrônomo

e do que há de nós
pouco posso dizer
te falar

mas te posso tocar com o mesmo olhar
de quando o sossego me ousaste roubar

Te olho e te vejo
como agraciar
vontade qualquer de te encontrar

e me zombas as cores
como mulher
me contornas as dores
como bem quer
em órbitas e constelações
siderais ilusões

onde seríamos um desejo fulgas
onde a distância não fosse tenaz

e te vejo acordar num sonho discreto
num amanhecer incompleto

tu, enorme esperança de tudo mudar
de teu sorriso nos contaminar

os homens austeros
sem glória sem amor
que os tocasse com um simples rubror

que desguiasses as casas
que nos fizesse transpor
como tiraste de mim a retidão
a mera ilusão
nas pétalas aureas
que te fizeram em mim uma nova paixão.

2007-10-02T13:51:00.000-03:00

e somos pouco mais que nossas aspirações pelo encontro...
minha inclinação litorânea

Eu nasci no rio,
intrépido farsante de aguas barrentas.
Me fizeste no mar,
a imensidão lancinante que banha terras sedentas.

é assim que me reconheço vencido...
de prudência parca;
racionalização fraca;
intelectualmente aguerrido.

Se te fito, metafísica,
retorno às minhas profusões memorativas,
tento recobrar tua imagem em mim,
teu sorriso afim
a ferver minhas vertigens líricas

ao enumerar nossas incertezas
pouco me toma a erraticidade claudicante
Me vejo tudo menos estanque
ante à possibilidade real de sua gentileza

pendo às preocupações da distância,
aos meandro intermitentes
da distância que nos impôs a geografia,
contra qualquer ensejo de ânsia

E se a escuridão me fala
me lanço no precipício,
no interstício de nossa ausência de toque
na crença única de que teu sorriso me alimenta o coração

e pouco sei do que será
pouco sei de mim, lá...
não hei de saber
só sei que vou

pra poder ver o que de mim em ti restou...

2007-08-20T15:00:00.000-03:00

Por fim retorno
de volta à floresta
afundado no calor que sufoca
à minha casa de pedra

Retorno com tua ausência me cobrindo os pensamentos
pra casa, perdido na lembrança
na tua imagem que me serve de acalento
e cada vez menos minha eloquência
o que não nos aconteceu em conveniência

Ao deixar cair o véu
entregar ao conhecimento minha profusão escrita abusiva
meu medo se faz profecia
me insinuas exagero de ti poesia

É...
de fato sei pouco de ti
mas me refiro, poeta
à margem incipiente, efêmera
de nós

sem nomes
sem rótulos
teu sorriso
minha vertigem
Nossa música

Teu merecimento é indelével na tua condição de existência
inexoravelmente o fato de seu estar...

Não, Bela Moça
Não me coloco em notas aspirante fágico
Não venho engolir, canibal, teus prodígios
Estou apenas animal e seus desígnios
para o encontro
para o desencontro
para o que, supostamente, o conhecimento nos traria

e, doravante, o desencontro é o imperador deste reino em conto
volto pra casa com o princípio do que não aconteceu
com o eterno sorriso
de quando um novo e belo dia nasceu...

2007-08-17T20:58:00.000-03:00

Não...
Não me perdôo por não ter tido teu tronco junto ao meu!
Por não termos respirado ar
Não, depois da celebração da noite
depois dos segredos que teus olhos me confidenciaram
depois de, quando embarassados, juntos nossos corações palpitavam

Não sei
não consigo
não o farei
não me perdoarei
não deixarei passar frustração
Pra saber de quando tua mão passou perto da minha
de quando inocente, medroso
te deixei passar pra sempre...

2007-08-16T10:23:00.000-03:00

-------------------do dia 14 ao 15 de agosto de 2007

Retornarías à amorosidade, à doçura
o coração de uma estátua
as mãos de pedra de um eupátrida

Adentrarías os mais profundos intelectos
os mais obscuros impérios
com um simples fitar

Como um ser de tamanha magnitude,
de tamanhã expressão
não pode viver em alusão ao sublime, à plenitude?

Seu simples estar
me fez as pazes com Deus
Só quem realizou-se na ordem dos astros
poderia ter tido a real divindade,
a precisa qualidade
de te desenhar entre os homens
Pobre homens...
mentecaptos primitivos
perto do espetáculo do teu sorriso
mortais admirados com uma gota do paraíso
Somos inertes frívolos
perto da imposição sutil
da prestreza pungente de sua graciosidade

me tocas os olhos como um anjo
como referência à superioridade divina
como reverência à sua presença, menina

que teu perfume me acompanhe em todos "amanhecer"
pra que possa ter certo entre os humanos
tua presença áurea em todo entardecer

Vai,
leva-me os óculos
leva-me o sossego, o sono
Não hei de dormir esperando outro encontro acontecer...

2007-08-16T09:25:00.000-03:00

E o fim da linha aponta o horizonte
o horizonte apronta o fim da linha

na intermitência das certezas,
no encontramos sérios seletos
juntos, completos
onde não se espera,
onde não se esperava...

Da tua distância real
minha ilusão entrepôs colinas
em nosso possível apreço final

Da frustração, condição
à esperança mundana

Em que ponto de espaço e tempo
eu, pobre homem
colocaria em conjectura
a possibilidade sutil de sermos plural

Nosso ditongo subliminar
me repôs as forças
outrora sugadas
por órbita fulgás

Junto com o dia
nascia algo a mais que minha afazia
era algo há mais que minha prelazia

Agonia
que então era pretérita
nem que por aquele trocar de astros
por aquela fração de intervalo das incertezas,
era pretérita...

Que tua marca permaneça em mim
que me desenhe esperanças eternas
para além do que não fizemos
do que não coubemos
do que não fomos

Que eu seja um pouco dessa gota de certeza
Adeus...

2007-07-28T18:35:00.000-03:00

Chão de Pecados (ilha)
Luciano Ribeiro

Entre espumas selvagens
ser um cigarro que queima
e arde na boca de quem me toma

Fluidifico a minha carcaça
e saco o meu pistolão

Cuidado que esplodo a cabeça num tiro
Soldado mais praça que eu, duvido
E tiro, tiro, tiro...
a calça pequena de quem gosta de trago

Eu trucidei
dinamite na entrada daquela estrada nazista
Ò terra sem pegadas
Ò pedra de toque.

2007-06-23T19:59:00.000-03:00

"os tiros ao nosso redor fazem com que seja difícil ouvir. Mas a voz humana é diferente de todos os outros sons. Ela pode ser ouvida acima de qualquer barulho. Até mesmo quando não está gritando, até quando é só um sussurro. Até o sussurro mais baixo pode ser ouvido acima dos exércitos quando diz a verdade."

Que se aproveite algo do excesso de filmes... Como diria (ou escreveria) a Moema, "um mundo diferente não pode ser construído por pessoas indiferentes..."

2007-06-15T13:19:00.000-03:00

Música nova...

Do medo de nós

Aqui não!
não esconda de mim o pouco que somos
me deixe encontrar no teu olhar
para cabermos no que ainda não fomos

Te quero em mim nua de ti
Crente que sou teu inteiro, poeta faceiro
teu amante sorrateiro
a te salvar do mundo torto

E fui eu que entortei o mundo
e fui eu que mudei as letras
pra procurares casa no meu cólo
para seres extremo no meu pólo

Só eu sei a dor de não te ter
não procure em mim
nada contra ninguém, nada afim
nada que não você

Cravada em meus desejos
como o clareio vívido de um lampejo
na escuridão do medo
do pouco de mim que é você

2007-06-12T14:17:00.000-03:00

escrevi isso há exato um ano atrás. E algo se repete....

Dia do e-namorados

Hoje, é dia dos namorados.

Hoje não é dia de nada, é apenas 12 de junho, mas nadando nas conveções, vivamos o dia dos namorados.

Hoje, o Dom Giuseppe vai estar cheio! Assim como o Bar, o carrinho de lanches e muitos outros agrupando casais tentando afirmar-se em algo que queremos chamar de amor.

Hoje, os motéis vão estar lotados! Do Centauros ao Viletão. Alguns fazendo fila e outros desistindo de fazer algo que os mais românticos gostam de chamar de amor, e uns outros de outras coisas...

Hoje, é dia de afirmar-se namorado(a), o que, não necessariamente, que dizer namorar. Enamorar-se. Dar presente e não, necessariamente, estar presente.

Hoje, graças à umas poucas - bem poucas mesmo, (...) - e a mim mesmo, estou só. Ou melhor, estou comigo. Quase perdido, mas comigo. Pode parecer conveniente, mas também não há motivo para ser complacente. Confesso que não tenho preferência por esta posição, mas reconheço minha condição. E por que não reconhece-la como mérito? Afinal, por assim dizer, pensando e considerando a vida que escolhi, escolhi estar só!

Hoje cedo, minha mãe disse aos risos: "hoje é dia dos namorados... Ficaremos todos em casa namorando a televisão"!

Hoje, aproveito minhas feridas e desilusões para me namorar. Tenho tentado fazer isso, há algum tempo. Trabalho, árduo, dificil e dolorido, estar só. Ainda por cima quando queremos ser ditongo! Alguns preferem tritongo. Um ditongo me basta.

Hoje - quase me esqueço - preciso fazer desse uma retratação com o mundo. Comigo mesmo! Preciso me desculpar. Há muito, venho entrincheirado em uma luta que me consome: a afirmação. Em tese, antitese e síntese, negando minha própria negação, venho construindo a afirmação de mim mesmo. Infelizmente nos últimos meses - principalmente no último mês - eu caí. Há muito tempo não me perdia em alguém, e nessas semanas que passsaram, me seduzi a jogar-me em outrem. Pobre coração sedento o meu! Abriu-se ainda doente, e jogou-se no mesmo fosso de antes. Sou um apaixonado por natureza, e com o que digo, não me arvoro na leviandade de negar a paixão. Me assento na certeza de que me apaixono sempre sozinho. Mesmo sem motivos, mesmo não "devendo"! Deus ainda há de colocar pessoa corajosa o suficiente para me acompanhar nesta luta. Uma companhia... Enquanto não chega, lamento, menos um medo, menos uma pessoa medrosa pra eu carregar no ombro!

Hoje, portanto, me namoro! É dia de mais um dia de uma relação que começou no meu primeiro sopro de existência. Em não tendo quem compartilhar, me realizo em mim mesmo!

Hoje, vou enamorar-me de minha solidão. "Quem não tem pra quem se dar o dia é igual a noite". Mas "sobre estar só, eu sei", portanto, mais uma noite de aprendizado e de oportunidade de afirmação.

Hoje, meus caros, namorem! Namorem... Mas compartilhem. Não se atrelem ou acorrentem-se, compartilhem-se! Apaixonem-se como se as coisas fossem sem fim... Mas o façam como a Lua e o Xaolin. Dê as mãos a você mesmos e convide alguém para te acompanhar, não se deixe no vício vazio de se jogar nas mãos de alguém que não sabe o que é amar...

Hoje, é 12 de junho. Não é grande coisa! Convenção mercatil, semana de vendas.

Hoje, é uma dia de junho. Mais um dia apenas...

Hoje, como todos os outros, é dia de namorar.

Em o fazendo, só ou em companhia, enamorem-se.

Que a força esteja conosco...

--------------------

* Citações e referências - Dijavan e Marcelo Camelo.

2007-06-02T13:52:00.000-03:00

"Ele revolucionou o mundo das artes como um cometam dançando sobre as mesas, embriagado de paixão pela vida. Inspirado pelo amor e consumido pela obsessão. Ele é o famoso pintor Amedeo Modigliani, um gênio criativo que viveu a charmosa Paris do início do século 20 com uma atração incontrolável pela beleza. Sempre com a mesma intensidade, o judeu Modigliani amou a católica Jeanne Hebuterne e odiou o genial Pablo Picasso. (...)"
Cabeça e coração, um homem que viveu o mar das intermitências dos sentimentos humanos. Da sanidade à loucura, deu-se aos desejos como um homem e retratou-os como um deus a ser lembrado por toda a história.

Em passeio despretencioso no MASP uma amiga me viu pelas mãos do pintor. Retrado do poeta Leopold Zborowski, nos traços de quem não pintava os olhos e o fez apenas uma vez... Logo agora que abandono o título, o aspirante a louco e apaixonado reencontra forças de sua história que me coloca o questionamento em forma de obra.

Em conversa com um Deus, o homem genial escuta: "O precipício. Todo artista chega ao limite e segue seu destino. (...) Midigliani... Amedeo Modigliani... Você é louco?". Renoir, dos traços difusos, indefinidos em forma, alcança a alma do pintor através de seus olhos.

Que as humilações da vida me sirvam de luta, exemplo de conduta pela afirmação e reafirmação de minhas escolhas sem que os entremeios destruam a poesia que há em mim. Que não seja sugado pelas paixões como este e muitos outro foram.

Obrigado, Moema.

Óleo sobre tela. Amedeo Modigliani - Retrato de Leopold Zoborowski

Filme: Modigliani

2007-05-20T11:59:00.000-03:00

“Acho que o dia deveria ter 36 horas”. Confesso que perdi tempo imaginando como deveríamos mudar o eixo da terra para que seu movimento contemplasse o desejo da afirmativa apressada. Chama atenção como a lógica da produção nesse momento histórico ganhou patamares de efeméride, de velocidade. Claro nada a mais do que já disseram Henri Lefebvre, o próprio Marx, em determinado tempo, e David Harvey, Manuel Castells e Milton Santos, mais próximos dos dias de hoje. O modelo pós-fordista, de acumulação flexível, ou de modernidade líquida como preferiria Baumam, impôs a incorporação da estrutura social no nível do indivíduo. Outrora, poderíamos, seguindo Deleuze, conjecturar a cerca da sociedade como uma estrutura disciplinar, dotada e regida por regras de punição e coerção “panoptica” (Foucault), de vigília. Hoje, só nos resta sua alusão à sociedade de controle, na qual a regência dos atos disseminou-se ao nível do indivíduo, incutindo nas cabeças, nos corpos a vontade, a sede, e a ganância por mais.

No filme “infantil” “Os Sem Floresta”, sem muitas pretensões e com um sarcasmo doído de tão pertinente, vê-se exageradamente o colapso de valores a que estamos submetidos. “Aqui vocês comem pra viver, lá eles vivem pra comer...” diz o guaxinim sorrateiro apontando aos que vivem do lado de fora da cerca viva. Os pequenos animais depois de provarem a explosão de gostos que pode ter uma batatinha frita, não conseguem comer mais as raízes que outrora os satisfaziam. Salgados, refrigerantes, pizza, e outros que tornaram-nos embevecidos por um ethos urbanóide volátil e superficial.

De fato a embriaguez que esse contato causou, não foi apenas um surto, mas sim uma ação de cooptação. As ramificações desse modo de vida tornaram-se tão difusas e incontroláveis que agem sobre os próprios desejos dos indivíduos. Há exatos um ano, dei ao meu pai um livro do Richard Sennett de nome A Corrosão do Caráter. Nele o autor contribui para a reflexão analisando a vida do trabalhador em duas gerações. O pai que buscava seguridade em emprego vitalício e o filho que sobrevive na certeza permanente da ameaça de perder tudo.

Como fica claro também no filme, as técnicas de manipulação de matéria para facilitação da vida capitalista, encontra-se num estágio hoje tão absurdo, a que desejemos mais tempo para ter tempo. Hoje, encontra-se qualquer pessoa em qualquer lugar. Visita-se a vida alheia em qualquer momento a que se deseje. Pode-se ter acesso às coisas de maneira tão indiscriminada criando a ilusão da liberdade plena. Sempre me foi confuso esse conceito de liberdade... Pra mim é uma utopia paradoxal. Quem faz o que quer, vive só. Se se vive só, não há porque discutir liberdade...

O que enfim, é latente de observação é a explosão de informação em meios tão amplamente diversos que não se pode enumerar. Estranho que se corre tanto, lê-se tanto, e aprende-se, apreende-se tão pouco. Nas palavras do Milton Santos, há uma explosão de “informação” e uma carência de “comunicação”.

Tirei férias de mim. Tirei férias disso. Dessa vida. Dos emails que não param de chegar; das imagens “novidade” (sem qualquer alusão ao novo); dos telefones que só faltam fazer café e dei-me a contemplação do nada para o esquecimento. Meu dia passou a ter 38 horas. Confesso que em determinados momentos, desejei que voltasse a ter 12 horas, mas nada muito além de um lapso do hábito. “Tudo é tão rápido e as pessoas já não conversam” escrevi certa vez... E meu pai ainda não entende minha relutância em morar em São Paulo. Para ele, lá irei vencer na vida. Que vida? Essa? “Eu que já não quero mais ser um vencedor”.

Que a vida pare; que as pessoas se toquem mais; que os ônibus não corram, que andem.

2007-05-14T21:04:00.000-03:00

Soneto da intransparência

Do medo da ingenuidade

instalou-se a distância

Enrubreceram-se do sangue

e turvou-se a ânsia

quando muito,

enxerga-se a ganância

de roubar-me de teu coração

de sanar-me em tua suposta paixão

Para não engolir, me enobreço

Para não se engolido sozinho

de ti me escureço

Embasso a vertigem com eloquência

pra salvar-me da crueza, da nudez

de minha tendenciosa transparência.

2007-04-24T23:32:00.000-03:00

E os desígnios da ancestralidade tem permeado minhas reflexões permanentemente. Não sei mais quem sou e no retorno de alguns extremismos desnecessários e exacerbados procuro por algo que me conduza de volta à minha casa. Não... Meus valores ainda não se tornaram ELÁSTICOS, como fora a cautela de minha mãe. Só me coagi a reconhecer-me humano, passivo de erros. Mas a permanência nele não é o que me domina, mas sim o retorno à coerência perdida. Dos filhos da adversidade, tive que aprender a lidar com a melancolia. Achei que meu caso eternno com a solidão havia me ensinado uma maneira consistente de ser só sem ser melancólico. Foi o medo da solidão que me fez errar; é reconhecendo-a que me faço impelido a acertar.

De fato, a vontade, o desejo, nem sempre caminham sempre com a coerência. Insistiria que o mundo é repleto de cores e sabores que nos entortam à superficialidade, à rapidez, ao efêmero (como gosto dessa palavra!). Maria, minha mãe, costuma dizer que quando estamos conseguimos completar um etapa, quando alcançamos algo, a força contraditória da vida nos coloca em prova. É como se Ele dissesse, "demonstre em atos"... Não como um teste questionador, mas como a oportunidade de afirmação, a superação que propôe a dialética. Tese, Atitese e Síntese.

E não caminhando juntas, minha prova me derrubou. Procurar um amor num espetáculo de balé! Sou forçado a morrer e renascer. Quando percebo que minha história se repete, que como aludiu Marx, já não faço mais história e sim a farsa, começo a entender o silêncio bubônico, a presença lacônica de meus tios, e principalmente o olhar conternado e singiloso de meu pai. Me habituei a vê-lo e a não tê-lo. Sempre lá e com a cabeça no mundo, meu pai é um sonhador como eu e nuna entendi como tantos sonhos podiam viver num silêncio tão aterrador. Deus me deu a dádiva da poesia. As palavras explodem em emoção em mim e o risco de perder-me como ele fez, é outro. Se impregnar de tantos sonhos e se imbuir a respondabilidade de realizá-los é de uma expectativa descomunal para se carregar quando não se pode concretizar tudo aquilo para que se viveu os dias; aquilo que motivou todos os respiros diários. Hoje quando o olho, não vejo mais interrogação, vejo lágrimas contidas; um homem machucado pelo mundo por ter sido inocente o suficiente para sonhar mais do que pudesse fazer. Esse é meu pai. Esse sou eu. Sou, já tão jovem, espectro de minhas frustrações. O universo limita, cerceia. E há de cercear... Freud um dia já disse da necessidade da frustração para o contato social, para a realização do coletivo. E como encontrar a chave desse comportamento de modo a ser respeitoso consigo e com a alteridade. Alguns fluxos de pensamentos confusos me fariam dizer que já não acredito mais nessa conduta. Mas mantenho-me no projeto antes de relativizar tudo. Infelizmente meu pai não me é exemplo do limite que pode existir entre o constragimento, a consternação e o equilíbrio. Não posso perguntar à ele, quando começa o bom homem ponderado e termina o menino assustado. Terei de buscar esta resposta na vida. E que vida terei de ter para tê-la, pai? A cada manhã que me olho no espelho pareço mais com o homem que me foste pai. Aos poucos tento continua o teu projeto. Não... desde já reconheço que não terei resposta e sim mais perguntas. Mas sou mais íntegro e coerente na busca destas que na espera das respostas.

Obs: depois vejo os erros de ortografia...

Que a Força nos acompanhe

2007-04-11T00:59:00.000-03:00

Sob a orientação de um verdadeiro mestre.

A turbulência talvez tenha me levado para o talvegue, para o ponto menor de topografia relativa do rio que se tornou minha vida nos últimos tempos. Na falta de engrandecimento real, me ative à idéias que muito propriamente me serviam como justificativas convenientes.

Acabei me afastanto de muitos... Uns fisicamente, outros emotivamente. Hoje, o Senhor Regente dos Antros me pôs de frente pro meu reflexo no espelho, diante de personagens de pontual presença e siginificado na busca do equilíbrio no espírito através do corpo. Meus amigos, me fizeram pós diante dos problemas que supostamente carrego como problemas. Confesso... Me enraiveci, fui tomado de cólera quando me foram enérgicos, quando me mostram o que me forçava ver para mudar antes que alguém notasse. Mas eles viram. Me viram em situação outra e parecida. Me domaram fera quando meu orgulho não me permitiu aceitar-me humano diante da coerência que busco.

Tropecei. Eles viram, e reviram as atrapalhações de um pobre garoto querendo ser homem.

Com olhos outros, e reconhecendo a necessidade de renegar os ares de sofisticação por uma conduta moral de simplicidade e harmonia, agradeço. Agradeço a coragem de enfrentarem-me quando ninguém mais ousou, na postura verdadeira de amizade. Aí reside a orientação honesta e verdadeira, do cara-a-cara e não da distância da idolatria cega.

Em lugar outro e com os olhos cheios de lágrimas, agradeço à vocês.

Domo Arigato Gosaimashita Sensei

2007-04-07T21:49:00.000-03:00

Cabeça em profusão, mas palavras poucas. Sem vontade de escrever. Que será?

2007-03-30T19:19:00.000-03:00

Lembro-me como se fosse hoje. Talvez hoje mais do que nunca. Caro Gilson, vulgo índio falando-me de sua situação com um outro ser. Após detalhes desnecessários e uma confissão de seus sentimentos pela moça que agora não me lembro o nome, indguei-o: "Mas cara, porque ela não larga o cara pra ficar contigo e acaba com essa enrolação?". E ele disse: "convardia, cara"! O Gilson nunca foi um aluno exemplar, por sinal cumpriu sua predestinação à atrasar-se com o movimento estudantil e, mais do que isso, no auge de minha arrogância, não lembro de ter colocado afirmação dele em lugar de reflexão mais longa em mim... Nesse dia, calei-me. Dei razão à ele. O faço novamente.

No ímpeto vigoroso de afirmar-se homem, correto, integro e tudo o que se deve cumprir, claudiquei. Nem pondero aqui as regras ou conveniências. Errei comigo. Seria fácil dizer que alguém me tomou a coragem, justificar com minha história minha falência. Não ouso fazer isso. Assumo a minha... Fui e estou sendo covarde. "Se alguém quiser vir após mim, que renuncie a si mesmo, carregue sua cruz e siga-me; porque aquele que quiser salvar a si mesmo, se perderá", esse foi o preceito. Quis me salvar e ainda preciso. Ainda estou prestes a perder-me na cobrança do mundo. Não sei em que esquina perdi o sonho, ou a crença nele antes do medo de errar. Mais uma vez reluto, mais uma vez me dou o direito do luto. Não sei! Não tenho respostas, mas antes que passe a ser determinado pelos meus atos, vou determiná-los. Largo tudo na covardia para não me ver obrigado a carregar na costa o mundo que não cheguei a criar. Por medo, falência, falta de força, isso só o tempo irá me dizer.

Me jogo novamente no abismo silencioso da incerteza, para experimentar as brumas da solidão. Só, comigo, sei o que sou. Só, comigo, só eu sofro, pra onde vou ou não vou.

Ainda não entendi... Começo a achar que vou demorar a entender. Mas um dia Ele me responde o que as reentrâncias de sua torta escrita quer me ensinar.

Estou aqui e ouso pedir-Te: mostra-me uma resposta à tantas perguntas!

E que "seja feia a vossa vontade assim na terra como nos ceus"

2007-03-30T14:33:00.000-03:00

Nos limites do sectarismo, uma resposta em situações tidas como extremas.
Não é o extremo que faz a mudança, mas a vontade de mudar.
Ela aparece nos extremos, mas não se determina por eles.

"O Adeus virou chegada,
mãos dadas de outro lado
(...) Adeus,
começo às avessas"

..................O Adeus - Ana Clara Matos

Desculpas à Clarina. Achei q fosse do Alessandro. Fiquei feliz de poder te citar.

2007-03-26T23:34:00.000-03:00

Hoje pensei na morte...
Não, não pensei num afá byronico ou qualquer colapso de mal do século. Pensei como parte de um processo natural, um passo a mais. Me perguntei a manhã toda, como seria se tivesse q ir desta para outra, hoje. Como seria?
Algo há de felicitação no que indagava à mim mesmo na caminhada de volta à minha casa em plena chuva. Dei-me conta de que se tivesse que me ir no atual momento teria coisa a celebrar. Me imbui um projeto de imensidão imensurável. Por leviandade consigo, por medo, por arrogância, ou qualquer outra coisa a justificativa é algo que não me cabe neste... Tenho que, hoje, dei passos embassados e esboçados dentro de meu imenso e grotesco projeto maior. É... não rompi tanto assim com a moralidade, com a postura que se deve ter. Algo disso ganhou nova forma. Não nego, renego e nem esbravejo castelos apostólicos, ou fundamentalismos decorados. A igreja é hoje em mim, um conflito. Dia e noite, afirmação e negação, simultâneamente, um processo só de síntese.
Se tivesse que ir encontrar-me com o ícone da divindade (sem maniqueísmos, por favor) teria algo a dizer-lhe. Diria que antes de mais nada (em considerando a possibilidade de estar lá colocarei os verbos no passado) que amei. Me fiz poeta. Uns, definitivamente, me fizeram mais poeta do que talvez ache que merecesse, mas me fiz. Fui um boêmio das palavras e um virtuoso do coração. Intermitente, voraz, fulgaz, poeta.
Diriam além disso, que tentei ser homem. Menino eu fui, com certeza, mas que tentei ser homem. Com a sombra assoladora da ascendência, fui um misto de afirmação de mim na negação do passado. Me arrependo de ter usado a história de meu pai, pra me afirmar e renegá-lo. Mas assim, consegui autonomia para me realizar com pés MEUS nos chão. E tentei. Quis ser o exemplo da integridade que minha mãe sempre pediu. Tentei dar tudo de mim, para fazer-me orgulho de meus pais e irmãos. Para fazer-me exemplo de ser. Não reflexo de idolatria cega, mas fruto e consequência de um esforço eterno de ser poeta e ser íntegro. Escorreguei... Sim, escorreguei, mas um dia hei de perdoar-me por ter fugido tantas vezes à proposta.
Procurei teu equlíbrio. Muitas vezes consegui, outras tantas, passei longe de exergá-lo. Fui orgulhoso por uma glória que nem cheguei a ter. Disso, te peço perdão. Fui homem de paixões veladas, de desejos contidos e incutidos na clausura do esforço de inserir-me na lista dos escolhidos, mesmo desacreditando dela... Não, não desacreditei de tua existência maior; descartei preceitos de homens que se arvoraram a te resolver em tão pobre filosofia.
Agradeço, por cada dor. Elas me fizeram o que sou hoje. Destas, felicito-me dos acertos e lamento os escorregões. Vim e não deixei legado. Não tive tempo para completar meus passos do mundo. Vim, larguei-me de mim e deixei marcas. Não posso computa-las (e não é esse o objetivo), mas reconheço as sementes que minhas incertezas trouxeram. Homem das confusões, semeei a negação de si, nos poucos que pude repetir o que achei ser a interpretação da palavra atribuida a ti.
Não sei. Posso dizer-lhe que passei a vida procurando respostas, e perdi meus dias em mais perguntas. Nesta glória largo o pouco de mim que fiz e doo-me à posteridade para ser esquecido.

2007-03-21T11:16:00.000-03:00

Hoje, cito alguém não tão distante...

Para falar de tempos de revolução diária.

Talvez um comentário ao ceticismo e ao desencontro consigo, como na foto: "o filho do dono do mundo". Eu também não acredito num Deus que não saiba dançar...

Super-Homem
Rodrigo Braga
Música: Viés

Eu vos anuncio um super-homem

Eu vos apresento um super-homem

Longe dos seus conceitos que não sabe de onde vem

Longe dos seus valores impostos quando neném

Perto das novidades de um "Jorge Ben"

Me sinto bem assim

respeitando sincero à mim

A liberdade já me pretence antes de nascer

A liberdade que ainda me pertece depois de crescer

E o inconsciente coletivo é só uma prova do vem

do que vem a ser

Renunciei com medo e coragem à tudo

Até ficar um ateu e me encontrar no escuro

Eu ja cheguei a dizer que Deus tá morto

Mas ele renasceu de mim

inconpreensível e todo.

Vamo acordar

Vamo acordar pois o tempo não pára

Escuridão bateu mas logo a vida fica clara

Tudo sara

Tudo sara, sim

a vida é rara, é

mas qual será que vai ter fim?

Sou camarada de força

Força e batalha

O sol racha esquenta e eu não jogo a toalha, não

Tudo sara

Tudo sara, sim

A vida é rara, é

Mas qual será que vai ter fim, Zaratustra?

2007-03-14T22:58:00.000-03:00

Boa ressalva a se ter em mente, quando a lógica e a cognição é o fio condutor de tudo! Olhar as coisas que fazem o corpo balançar e tomar por cosmogonia uma paisagem viceral.

"é preciso que o pensamento de ciência - pensamento do sobrevôo, pensamento do objeto em geral - torne a se colocar num há prévio, na paisagem, no solo do mundo sensível e do mundo trabalhado tais como são em nossa vida, por nosso corpo, não esse corpor possível que é lícito afirmar ser uma máquina de informação, mas esse corpo atual que chamo meu, a sentinela que se posta silenciosamente sob minhas palavras e sob meus atos. É preciso que com meu corpo despertem os corpos associados, os "outros", que não são meus congêneres, como diz a zoologia, mas que me freqüentam, que freqüento, com os quais freqüento um único Ser atual, presente, como animal nenhum freqüentou os de sua espécie, seu território ou seu meio. Nessa historicidade primordial, o pensamento alegre e improvisador da ciência aprenderá a ponderar sobre as coisas e sobre si, voltará a ser filosofia"

MERLEAU-PONTY, Maurice, O olho e o espírito. São Paulo: Cosac Naify, 2004, pp. 10-11

2007-02-21T00:10:00.000-03:00

não entendo o que me deixa acordado aqui nessa noite fria
Se é o medo da manhã
ou da noite esguia

Se és no céu
sou solitário na terra
resguardado no auto-abandono do meu travesseiro
na lemrança do véu

E a saudade?
será vício
ou resquício do teu corpo em minha insanidade?
Nossas noites são assim
eu aqui
tu aí

no firmamento, corpo celeste
no pensamento, arte rupestre

Pudera estivesses aqui,
que na dança da noite
orbitasses meu corpo
e eu o teu

e que morressemos fátuos
entre o desejo que se esvai no ar
e o aconchego dos teus braços

Tu, minha satisfação Lunar

2007-01-21T23:09:00.000-03:00

Minha casa é um Souvenir de Viagem

Um herdeiro
quando me procurares encontrarás nada mais que poeta faceiro
encrenceiro

Um samurai
segredo que não distrai
enquanto assegura sua honra no amor à causas perdidas

Um anacrônico
saudosista lacônico

Se me procurares lutarás
rezarás o luto
por que não me encontrarás
Não sou e nunca serei achado
entre as nuvens em cavalo alado
sou homem do passado
passado

Pedi extradição pra uma vitrine
terás de procurar depois da estante de vime
atrás do estoque
nas coisas que já não merecem mais retoque

Estou lá
onde não se deve elocubrar
onde nem mesmo eu me achei
Sou fruto de uma lei que eu mes criei e não consigo concretizar

nobre fruto do paradoxo de minha contradição
projeto, intelectualidade
amor, emoção

Sou poeta
e me verás pelas letras
nas letras
mas não sou a cena
sou frustração e alegria discreta

Leve-me achando que me colocou no bolso
iluda-se na minha presença
pois ninguém me experimenta

Minha casa é um souvenir de viagem
uma daquelas bolinhas que se guarda de momentos de satisfação
pobre e fulgas alusão

Esse sou eu
vestígio singelo do amor que alguém esqueceu no ar
resignado na condição
satisfeito na solidão
Consternado no que muitos querem ver mas poucos encorajam-se tocar

2007-01-11T22:59:00.000-03:00

Revirando arquivos antigos no trabalho, eis que acho isso! Perdido no baú do hd e preso no esquecimento...

(...) e parece que a floresta amaça a urbanidade! Irrompe o clarão mórbido dos lustres impesoais e eletrizados das ruas, adentra as ondas que permeam toda a movimentação da cidade para conturbar o contato virtual de nossos olhos. O sinal... Não tem sinal... Parecia um duende que, dotado de uma pitada de sadismo, corroia nossas vozes e ensurdecia nossos ouvidos. E a guerra estabeleceu-se, não nas estrelas, mas nesta pequena cidade e entre nossa nobre distância. Qual o preço dessa ousadia? Me perdi nas palavras e a cada passo dessa dança claudicante minha coragem aumentava. E claudicava... o sinal, o sinal... Cheguei a pensar que era insistência demais persistir nela. Cheguei a deixar de pensar quando pensei nela! E esqueci. Guerreamos, eu, bravamente, ela, não posso dizer. Insistimos. Para dizer nada mais que o que se constata num simples olhar. E foi isso que mais conseguiu a atenção cutucar: um simples olhar conseguia dizer tudo! Não de algo superficial que num simples toque se reconhece o gosto e se pode dizer por completo. Não... De um olhar profundo e honesto em sua primeira alusão. Nunca desdenhoso. Sempre gracioso, como a natureza assim o é. Pode-se - e deve-se - filosofar sobre e para a natureza. Mas isso é nossa condição humana, nossa realidade mundana, eurocêntrica e racionalista. A divindade é complexa pela simplicidade. Alude o que quer, demonstra sua riqueza sem logicidade qualquer.
Ela é. Assim, ela é. Falava como quem conversava com uma flor. Simples, bela e pura. Ela, porém tem mais vida, mal pode ser tocada em seu âmago e semea sorrisos como se assoprasse o firmamento. E a urbanidade tremia, a ligação falhava. Até a paciência da bela moça relutava. Mas não desistia. Ela não desistia. Não sei porque. Ela não desistia. Mostrei o que vi em seu olhar. Será que vi algo? Talvez, um dia, hei de desvendar.

2007-01-02T13:11:00.000-03:00

Quando o passado bate à porta, a resposta vem em música.
Letra minha, música do Alessandro. Parceiria há muito esperada.

Vem

Esquece tudo
e faz de conta que eu te amo
Apaga tudo
e voltemos para o nosso plano

Finge que meu te querer é amor
E que meu amor é verdadeiro
Que meu descaso é segurança
E que minha indiferença é respeito

Faz de conta que meu ciúme é amor demais
Que minha dependência é carinho
Que quando te peço fica
não é por medo de ficar sozinho

Fica mais,
não vai embora agora
Esquece o que eu disse
e vamos dar outra volta lá fora

Que só quero autonomia
e que meu apreço
não se desfaz nessa agonia

Faz de conta que a nossa vida é nossa
Que quando faço tudo por ti
É por que te amo
E não porque não sei viver só, em mim

Finge que minha vontade de vencer
Não é medo de perder
Que nossa vida não é banal
Que estar junto é paixão e não um hábito sacal

Faz de conta que teu ciúme não me alimenta
Que tua indiferença não me atormenta
Que quando digo que não quero jogar
Não quero te controlar

Fica mais,
não vai embora agora
Esquece o que eu disse
e vamos dar outra volta lá fora

Que a chuva não demora a passar
E nós no vício de nós
Teremos outra hora pra errar

Nessa vida de poesia
A prosa revela a fantasia
Recôndida da alegoria

2006-12-31T16:52:00.000-03:00

*cena do filme “O Fabuloso Destino de Amelie Poulain"

E Acordo Sozinho

Entre os pelos da tua nuca
de novo não sou
o que virá
por quanto sonhei
por tanto esperei
que chegasses demais
que o medo de deixar-te ser

mais
que eu nunca fui
da cor
que seríamos nós
da nascente a foz
se morassemos um

a viagem de vivaz
quando a luz se desfaz
no esboço do teu
corpo luz que não
será meu

e quando lembro de ti
das palavras que moram
em meus dedos entoam
os detalhes de ti

que guardo em canções
pra desfazer a ilusão
de que esta noite
ao meu lado, dormes

esperando a manhã
para sermos a mais
o que numa vida
não caberia de nós
pobre ilusão do rapaz

2006-12-28T11:12:00.000-03:00

"Quiçá ainda nesta vida teremos consciência e coragem de fazer eclodir em comportamento a mudança que conjecturamos em sonho!"
http://ubbibr.fotolog.com/ffatuo/?photo_id=15557149

E ponto final.
Almejo para 2007.

2006-12-26T20:31:00.000-03:00

Blues de um esquecido

A voz
foice fogueira de nós
tropeços entre as calçadas, algoz

E passeio entre os armados de concreto
Evasivo no lamento discreto
Na companhia atroz
da virtuosa ilusão solidária
da literária pulsação
Falta de vida diária
do porto de lágrimas sonoras
minhas desilusões solitárias

e visito minhas ânsias de outrora
nada me toma
de certo a aurora
E entre os passos do passeio
retorno...
Remonto as indagações do esteio
Do garoto que se foi nas paixões

A porta de casa é sempre ânsia de retorno
nunca mais janela para o novo
Quem matou a paixão do menino-homem que fui?
(da mulher menina que não me inclui)

Me revisito
nas esquinas que não grito
empobrecido do gemido
que a vida tirou do meu peito.

Que faço com a sobrevida que criei?
Esqueci de viver...

2006-12-22T12:39:00.000-03:00

Fechando a janela, atrás da grade

Enquanto ele te toma os afazeres
tu me tomas o coração
e no fim de tudo
não me restará nada senão a solidão

Descreves tua vida
e prescreves meu futuro
quiçá retonarei o plumo
para minhas mãos

Quando acordaste
teu suspiro te avisou de nós
Não mudaste por medo
ou paixão algoz?

De certo te deixo, hoje
com o ardor da febre que ferve em teu nome
Não tomarás mais pesadelos
de mim, pobre homem

Vais a bailar os passos da sofisticação
pra perder e escolher negar
os caminhos dessa perdida paixão;
os descaminhos da tua sórdida fome.

"Se eu soubesse antes o que sei agora
iria embora antes do final"
Humberto Gessinger

2006-12-17T20:52:00.000-03:00

Porta e janela

Hoje encostei na porta perto da janela
O vento soprou forte e senti o teu cheiro
E por instantes tive a sensação de termos sido um do outro
De teres sido minha
De termos durado por quase uma vida

Vi a repetição vazia de algo que não aconteceu
Pura fantasia
Que pena, meu amor
Minha querida
Tua mão estava tão bela ao lado da minha
Parecias perfeita
Perfeitamente projetada para cair em meus braços
Se perder no meu colo

Ao sair, no corredor
Ainda teu cheiro
Ainda a cor bela dos teus cabelos
E mesmo tendo passado tão rapidamente
para matar a saudade
de teimoso, vou guardar teu sorriso na minha mente.

mais um antigo...

2006-12-13T12:10:00.000-03:00

E eis que você chega!

(O texto que completa "Quando você chegar" )

E poderia ser como outrora já foi. Ele sentado, calado, consternado. Enquanto finge que espera, se engana nas alusões imagéticas que sua mente o aponta. Não sabe mais de si como antes e não seria próprio dele se soubesse. Resguarda-se na insolência e inconseqüência de ser mais um do que nunca quis ser. Remexia o café no copo como se quisesse que esfriasse. Pudera o vapor que desenhava a umidade em seu rosto não tomar a forma dela. Podia sentir seu cheiro sem esperar. Aquele cheiro tomou conta do ar! Pra ele, tudo era ela! Ela tomou conta da luz como se fosse o dia. Era simplesmente uma vontade. E logo essa vontade lhe tomou conta da sanidade.
Detinha-se apenas em viver e cumprir seu projeto previsível. Previu tudo o que queria pra si como se planejasse uma viagem. A viagem, era sua vida, sua alegria contida. Nos momentos que teve de responder ao mundo, perdeu sua jovialidade. As querelas humanas roubaram dele sua prospecção divina, sua pulsação por dimensões outras que aludissem sua carnalidade à um patamar de possibilidades engrandecedores. Esqueceu-se de si nos sonhos. Esqueceu-se de seus próprios sonhos. E até o ponto de choque, a crise de revolta própria, esteve enclausurado no bom cidadão. Deixou-se apoderar os braços as forças imaginárias e dominadoras do exercício para o bem comum. Cedeu seu corpo à maquina maior. Era assim, até ela...
Em seus olhos hipnotizados, não a viu. Deixou-a passar por um já quase inerente descaso. E passou. Mas indecisa, retornou. Convidou-o ao conhecimento. Parecia um bom rapaz. Se tornara um bom rapaz. Talhou-se bem aos olhos da moça e sem se dar créditos maiores, deixou-a entrar. E começaram o que não deveria, desde sempre, deixar acordar, emergir. Ela era ela, não se importava muito com muito. Vivia mundana em reposta ao seu esquecimento leviano. Bela e entre muitas, para ele foi um recanto. E enrolaram-se em ambos. Entrelaçaram-se nos mantos. Encontraram-se, corpos e prantos. E como há muito não acontecia tomou ele pra si. Cuidou dele em seu colo. Pra ela muitas coisas não importavam, mesmo que importassem à ele. Ela queria ele. Ele se salvava nela. Tomou-se de paixão, pobre homem.
A luz pela janela atrás da bancada, só o remete ao primeiro momento com ela. Iluminava o copo e pouco mais que dois dedos de sua mão. Iluminava seus pensamentos entre a satisfação e o lamento enquanto ela entrava. E vinha como a resposta aos seus pedidos e desejos. Caminhava com simplicidade por todo o saguão, e na alternância de suas pernas era possível imaginar suas coxas. Perdia-se, inclusive do café, na cena que acontecia. Ele enfim, levaria ela ao sonho que vivia em estar ao seu lado. Deslocaria ela de seu leito e descolariam-se os dois da realidade, que agora já não quer mais. Viajariam para longe. As pessoas passavam a seu turno e para seus rumos. Ele perdia-se nela. Ela queria ele. Os dois esqueciam-se de ambos em ambos. E se chamavam de “amor”.

2006-11-30T09:08:00.000-03:00

Mais um desabafo de efermidade.

Há um bom tempo não me visito como um ente literário. Quem sabe retorne a verter palavras com já o fiz em muito outrora. Não consigo. Sempre penso que estar em casa com justificativa plausível para fazer nada, seria um bom recanto para escrever. Devaneio leviano! Nestes dias, minha licença para o canto enfermo de minha casa não nutriu nenhum apreço por palavras belas ou idéias novas. Algumas coisas. Novos acordes, propostas para novas canções; mas poucas trovas, pouquíssimas trovas concretas.
Passo o dia inteiro escondendo-me nas alusões utópicas dos contos de fadas contemporâneos televisivos. Chego a cogitar, que minha falta de palavras é pura e simplesmente falta de vida. Conseguiria arrumar pelo menos quatro justificativas plausíveis para me conter no confinamento do vazio de idéias. Mas não me contento, não consigo, não posso! Não escrevo, esse é o fato. Quando forço, as palavras danças numa arritmia tão absurda, que me dá vergonha de ler novamente.
Chego a supor, que na minha falta de vida, meu excesso de banalidade, de cotidiano robótico, me escondo nos quadros imaginários de meus sonhos perversamente irreais, fugidios. Embriago-me, como os loucos que critico, na alucinação de ser minha a vida dos personagens que aprecio. E me perco... Me perco... Jogo-me na imensidão como um suicida sedento por acalento, da vida que não tenho. Alimento-me dos textos alheios, dos relatos virtuais, das fotos “fotologais”, dos registros de vida que não tenho. Descanso, sozinho. Me acompanham, alguns. De longe; quando perto, ainda de longe. Há quem deite comigo, mas não divide, não ser realiza em meus sonhos, em minha abstrações como um amigo. Na verdade, me inspeciono por dentro enquanto me esqueço que quase ninguém vê que minha ferida é, além de física, mental, emocional, comportamental... E pereço. Na quase vida, feneço.

2006-11-29T09:35:00.000-03:00

Escrevi isso a pouco mais de um mês, em celebração ao trabalho social exercido pelo Jardim da Oliveiras junto às crianças do bairro da Castanheira.

E teimamos...
mesmo com toda a dificuldade
mesmo com todo senso de realidade
mesmo quando a luta parece perdida
somos...

E teimamos...
insistimos em ver futuro na tenra idade
em crer que é possível tocar a felicidade
que há bem mais que dentes nestes sorrisos

E sonhamos...
que talvez um dia não precisemos dessa euforia
que nosso esforço sustente contra o Golias
que sejamos homem por uma vida mais humana

E somos teimosos sonhadores...
teimamos em crer nesses olhos em meio ao inóspito
em ver neles bem mais que dejetos urbanos
em investir em futuros seres humanos.

2006-11-23T22:33:00.000-03:00

Foto: Hélio Machado

Desabafo

Às vezes fico impressionado com minha capacidade de ser cruel. Como um ser humanos que carrega tanta poesia nas veias pode ser tão maldoso e ainda sentir-se orgulhoso de si por ter tal alternativa? Parece que toda a sutileza pode sumir para um impulso fervoroso de calma calculista e destrutiva ou de explosão de cólera. Chego a me questionar se minha gentileza que às vezes sobressai de forma tão natural, não é apenas capa ou cena para algo.

Não importa! Existem certos ponto que, se tocados, tudo o que antes era belo e tranqüilo acorda nas brumas do esquecimento atropelado pela fúria irradiadora. Não sei como responder. Acontece, apenas acontece. Quando vejo, já fiz! Tenho de lidar com a culpa por o ter feito. Quantos vasos quebrei, não consigo enumerar. Mas posso sentir o peso de cada olhar que feri. E feri mesmo! Com vontade. Me arrependo, mas também entendo bem porque fiz...

Na verdade, quero crer que tudo é fruto de minha situação enferma momentânea. Ou na verdade não quero ver que esta situação passageira só trouxe à tona o que perpétuo repousava em mim. Não sei. Não quero ser qualquer, mas acabo sendo quando. Não sei se preciso repensar minha vida toda, ou deixar passar a tempesdade toda.

Que a força me ilumine...

2006-11-23T10:31:00.000-03:00

Soneto de tristeza matutina

De volta pra casa
Adormecer nas sombras.
na falta de luz
à lua, cortas as asas

Descer da copa das ávores
esquecer do morto
abandonar o adorno
pra só onde existem lares

Na consciência clara da ilusão
onde a dor tras a sorte
abraçando a morte e a solidão

Quase desinente, desistente
de tudo a que a felicidade faz alusão
De todos os sorrisos persistentes

2006-11-13T20:39:00.000-03:00

E como saberia?
Afinal, eu já sabia
sabia que doía...

E me meti aqui
me aconcheguei perto de ti
E te quero...

quando muito,
perto
senão, colada!

Te quero querendo de mim
algo mais que minha barba
flores num vaso de lata.

Eu previ
desde quando te vi
que teria dor nos traços dessa virada

enclausurado na luta
entre o que sou
e o que talvez deveria ser.

Não estou curado
não sei por as coisas de lado
não sei ser leve

Que a agonia me leve
no ônus da inércia inconsequênte
O preço de um coração que mente.

e que venha a tempestade!

2006-10-19T15:05:00.000-03:00

Não, não, não...
Se é pertinente!
Esse merece um post só pra ele!
O anterior era uma música.
Me deixa incluir esse pedaço nela?

Te amo, menina...

----- por Diana em paródia ao poema anterior...

o que será de mim
quando não estou assim
sozinha, enfim
a dançar no vento cinza
e tudo é preto e brisa

se eu sou você
e se somos nossos sonhos
onde estarão as esquinas
e as luas pequeninas
fracas, perdidas pela noite imponente?
quem irá salvá-las da corrente?

E quando foi que falei por ti?
e desde quando palavras pesam?
e quanto posso carregar?
se sou pó, pó somente...

virei resto de nós.

2006-10-16T22:53:00.000-03:00

Vitrine de Relógio Parado.

O que será de nós
quando não somos nós
quando já estamos sós
a lançar cinzas ao vento
Nada nos dará acalento

E te vejo assim
você igual a mim
e te condeno, ordeno
Mas não somos mais que pó
Sinceros dejetos desse nó

E quem diria que seria assim?
Eu igual a você
você demais pra mim
Quem dirá de nossos sonhos perdidos aqui?

Se você sou eu
cadê os sonhos que deixei nas esquinas devassas?
nas noites escassas?
Quem irá me salvar de minha fraqueza tácita?

E quando foi que fiz
você falar por mim?
E minhas palavras pesam
quase pouco mais que posso carregar
Virei resto de mim.

2006-10-04T13:52:00.000-03:00

Para celebrar o que há muito não fazia. Prometi que só colocaria textos meus, mas essa não dá!
Sou Fã dele.
Um dia escreverei assim...

INSÔNIA
Fabrício Carpinejar

Quem já não ficou sem dormir por um amor?
Conversando a infância e a morte como dois adolescentes. Procurando memória para imaginar. Medindo os braços com a boca. Não achando a maçaneta dos olhos.
Abraçados como dois pugilistas recuperando o fôlego.
A lutar contra o sono. As pálpebras frágeis como cadeiras de praia. Senta-se ao fundo para não cair.
A porta está ali e não serve. O telefone está ali e não serve. A janela está ali na condição de espelho.
Apaixonar-se é não ter para onde ir porque já se chegou. É não ter como fugir porque já se encontrou. É não ter mais escolha.
O cansaço vai agravando a verdade. Não há mentiras, não há esconderijos, não há roupa para disfarçar a palavra.
Os travesseiros são duas crianças brincando de estátua.
Continua-se a conversa sem compreender. Continua-se para compreender.
Os problemas somem e se redimem. As estrelas param de beber. Os telhados param de fumar. Os insetos apagam as lâmpadas.
Os vícios são perdoados pelo viço.
O rosto expulsa o vidro com cuidado. Como se o acidente daquela madrugada fosse liberar os estilhaços no decorrer dos anos.
Não deveria ser permitido receber tanto. Não deveria ser permitido dar tanto. Inventa-se uma dor para suportar a alegria. O que foi vivido mudará. O que não foi vivido perturbará. Todo adeus será covarde. Não pode ter sido tudo aquilo - não pode ser só aquilo.
Nada apagará a intimidade do homem ser louvado pelos seios, ser preso pelos quadris, represado pelo pescoço.
O cansaço da insônia é maravilhoso. O cansaço da insônia do amor é maravilhoso.
Dorme-se no trabalho depois, dorme-se no ônibus depois, dorme-se sentado depois.
Passar uma noite acordado por uma mulher é ganhar uma vida para dormir em segredo.

www.carpinejar.blogger.com.br

2006-10-02T11:13:00.000-03:00

Quase um sertanejo, não se assentava. José era homem bom, senhor respeitado, típico lider carismático na fala do Weber. Foi frentista de posto, dirigiu caminhão, carregou algodão, foi coronel, industrial, de tudo um pouco, em lugares inimagináveis. Mas carregava acima de tudo uma dor! A guardava pulsante obscurecida no fundo do peito. Escondia tanto que às vezes esquecia-se dela. No meandros da vida, se apaixonou. Foi pai. Se machucou e continuou a fugir. Hoje não pára, não se sedimenta. O pobre tem medo de raízes. Caludica entre o homem campestre e o cidadão que anseia por sucesso e ser bem sucedido. Nem pode ser sucedido. Seus sucessores não aprenderam a amar a sua causa. Ficou só em sua ilusão. Anda. Vai de um lado pro outro, quase que buscando nas coisas suas felicidade. Não acredita mais na vida, apenas em si. Diz do amor e da dedicação, mas não acredita mais em nada que não sua saúde momentânea, efêmera. Perdeu-se. Procuro, busco, mas não o encontro. Ele passa. Passa, passa, passa. Nunca fica. Vem e vai. O que será de sua posteridade? Quanto tempo resistirá sem um lar verdadeiro pra voltar? Ele há de se cansar? Tomara, pai... Tomara...

2006-09-17T15:24:00.000-03:00

Escrevi isso a uma amiga há muito tempo atrás.
Será que é pertinente hoje?

Toma pra ti

Esquece o teu medo e te lança no abismo
Te joga de frente na escuridão do desconhecido
Da não resposta
Do não olhar
Da não certeza
Descobre nas ações tuas palavras
tuas linhas
Te liberta pra vida como se ela fosse um papel
Branco, preto, sujo...
Se difícil, faz esforço
Faz um pequeno esboço
Salta os pés do chão e te lança no vento
Não tenha medo
Nem receio
Mesmo que o retorno seja lento
Mesmo que a aparência engane
Mesmo que o receio de incomodar te acanhe
Toca as nuvens e tras a calmaria, a segurança
a certeza de que muito mais que medo, incômodo, vergonha
a vida pode ter esperança.

2006-09-14T18:12:00.000-03:00

Sobre ser velho.

Quase me esqueci! Quando vi o "Bené" no mar de lama do Jornal Nacional, lembrei. Não que tenha pretensão alguma de ter o cacife intelectual do velho homem, mas a calma pessoal, sabendo tudo o que sabe.
Tem sido recorrente os questionamentos com relação a minha velhice. "Tu és um velho", "imagina quando fores velho", e outros tem salpicado minhas conversas com as pessoas que me rodeiam. Tenho feito amigos e conhecido pessoas como nunca antes. Essas novas sempre levantam coisas desse tipo.
Dentre minhas pretensões tenho a ressalva constante de buscar ser um ser criativo e honesto. Materializar isso, num mundo tão cretino é difícil. De tão diferente você chega a ser alijado, quando implementa um postura de bem estar ou de ponderação. Trabalho todos os dias para que minha vida não passe em branco por mim. Há quem pense que esse é um fardo demais para se carregar com a idade que tenho. Que tenho que ter mais jovialidade. Não sou assim! Sou brincalhão, divertido, mas não vim a vida à passeio. Buscar ser "elemento de transformação da sociedade" já é um jargão pro deboche, como se quem o vive como objetivo vivesse um autismo facultativo numa fuga utopista. Não quero nada, senão algo para minha própria realidade. Se isso significa ser velho, que seja...
Quanto à velhice em si, penso que para me tornar algo que mereça admiração minha na posteridade, preciso implementar coisas agora. Preciso estudar mais que o normal; me intelectualizar mais que o normal; dar valor aos sentimentos mais que o normal; me apaixonar mais que o normal; enfim, viver "por amor às causas perdidas". Até porque ninguém até hoje conseguiu me provar da existência da normalidade. Se falarem do normal como justificativa conformista, não é normalidade, é "normalose".
Espero que meu esforço - às vezes tido como martírio - traga-me frutos honrosos para a melhor idade. Até acho que serei um velho interessante. Não terei mais a ânsia de responder ao tempo. Ele haverá passado. Então serei apenas mais um barba branca, vivendo no mundo e esquecendo que os outros esquecem de mim.

Que a Força nos acompanhe...

2006-09-07T11:09:00.000-03:00

(...) ainda no romance silencioso, ele diz a ela:

E não sei dizer. Quantas vezes hei de lembrar da tua distância. Não morro, mas sobrevivo. Exercito o que não vivo. E te vejo longe. Minha barba cresceu. Tirei. Cresceu de novo. Ainda me pergunto se tiro ou se deixo. Quando tirei, medi pra ver ela me levava até tua casa. Não chegava nem perto.
Teus cabelos se alongaram. A franja virou mecha. Te congratulo em silêncio pela tua vitória. Mérito teu do quanto ela cresceu. E ainda parto meu coração nas esquinas. Do que me deixaste dele retorcido, o quebro como vidro. E queria cortar-te os cabelos. Quem sabe os teus me mostrem que não me perdi no teu descaso. Que não me esqueceste só por acaso.

2006-09-07T10:56:00.000-03:00

Hoje vou dormir
Quero esquecer que estou aqui
Descer da realidade e voltar
Pra qualquer lugar
Que não aqui

Vou esquecer de pensar
Me desfazer
Não lembrar
Que meu lugar é esse, aqui

Apagar seus olhares
Desviver as expectativas
Reviver minha próprias tentativas como se elas fossem minhas

Como se elas fossem minhas...

Entrego-me no devir
Deixo me embalar ao som do vento
À musica que me dá acalento
E invento...
Me enfurno no convento

Desfaleço na própria vontade de viver
E á medida que feneço
Me acalmo, amorteço
Esqueço do amor que teço
Apago o amor teu
Só eu

Sozinho, eu pereço
E reconheço o preço de não ser qualquer
De querer ser homem para toda mulher

Me tranco na frieza enclausurada da vitrine
Me resigno no silêncio que o amuleto me restringe
No bolso alheio
No adorno inteiro

Na cena eterna te salvar os outros e esquecer que esquecem de mim.

2006-09-02T12:27:00.000-03:00

(...) E ela diz a ele:
Quase nunca estamos como sempre nos encontramos. Quase nunca somos o que antes vivemos. Nos desencontramos à medida que permanecemos. E ao mesmo tempo que te amo, te odeio. Não acredito mais em ti. Não sou mais eu através das tuas palavras, do teu olhar. E, assim, não me resta saída senão dizer que não quero te encontrar. Já não nos deixamos amar como antes. Só crescemos nas possibilidades de ofensa, de aumento do pranto.
Meu amor, não te quero assim. Não me quero ver no fim, mas não te quero assim. Eu te ligo como um fardado marca sua hora de apresentação. Te falo do meu dia por um noticiário a respeito dos fatos, do horário. E se não me atendes, enlouqueço. Me desfaço da calamidade insana que me apeteço. Como me ligas, eu te cobro. Me acalento das justificativas de minhas desconfianças; e te cobro... Te ofendo; me ofendo; te perco; me perco. Já pretendo ser muito mais do que somos, e reconheço que nosso fulgor não paga nossas dívidas mortais. E falecemos de nossos erros fatais. E ligo; e grito; e esperneio pra ver ser meu orgulho te causa mais dos que o esteio. Me desespero; me descontrolo na louca tentativa de te trazer príncipe aos meus braços; de fazer matéria a idéia de ti que insito em carregar nos meus passos.
Se não me atendes eu choro, assim como choras. Lamentamos a morte do que nos movia, do que nos fazia encontrar, do que me fazia te amar. Não te entendo por que te amo. Faço por que quero que me entendas. Não te amo, por que te amo. Faço por que não quero que me prendas. Que me acorrentes na tua ausência. Que me faça te ver com outra. Que me deixes comigo. Apenas comigo. E enlouqueço... Almejando o começo. Enlouqueço por que não aconteço. Por medo de mim, prefiro pagar nosso preço. Nossa dívida no fim.

2006-09-02T12:25:00.000-03:00

(...) E ele diz a ela:
Ontem, sonhei contigo. Mesmo assim como estamos. Mesmo não estando, ontem, sonhei contigo como se tivéssemos. Será um sinal do fim dos tempos? Mas, de todo modo, não éramos mais nós. Eras com outro. Ontem me disseram que o mundo dá voltas. Na empreitada sonolenta, eu era alvo do que te fiz. Tive de te assistir amar outro. Um irmão meu. Te queria para mim, assim como te queria feliz com ele. Te odiei por me fazer sentir aquilo. Te odiei por não quereres estar comigo. Na fábula metafísica, dei-me por convencido. Desenvolvi um respeito por um amor que não era o meu. Mas acordei aliviado ao perceber que tudo era a ironia que o sonho me acometeu. E estou com raiva. E te odeio acordado pela traição em sonho.
Que traição? Nunca foste minha. Te entregaste aos meus braços, à celebração de meu lirismo amoroso que se personificou na possibilidade do teu amor, mas nunca foste minha! Fui respeitoso, não quis te roubar; não consegui te fazer minha. Nossa, que saudade do teu carinho! Me joguei nú ao teu encontro; me perdi na dor do desencontro. Não me arrependo. Me apaixonei e te amei à beira do abismo, do ponto alto. Sofri tua ausência por que toquei teu corpo nos céus da complacência. Me achei no fervor solidário que esta valsa me fazia sentir. E ainda sinto. Ainda sinto... E sinto tua falta. Como dói a tua falta. Faltei no compartilhamento das vagas pro hoje. Fiquei no passado. Eu sei, escolhemos. Mas pouco é maior do que a cegueira que teu nome me causa esta noite.
Te amo. E assim permaneço em meu pranto. Essa vil dor que não faz sumir o encanto. Quando te racionalizo, sozinho, enfim, me realizo. Sozinho em mim sobrevivo. A te amar como se tua carência fosse presença. A me encontrar na dor do teu descaso, desta latência. A viver o que em mim ainda estabeleces. A me perder no que em mim permaneces.

2006-08-31T18:04:00.000-03:00

O baque latejava. Ainda não se acostumara com os pés novos. Quando pediu um pé de coelho, não imaginava que seu almejado souvenir viria a substituir seu próprio membro. Achou que o lagarto mágico da floresta molhada o teria pregado uma peça. Enfim, seu pé doía. Relutante entre os pés de menino e a pata do animal, topou na pedra que repousava.
Paulo era menino sonhador. Podia não ser qualquer coisa, mas era sonhador. Almejava sempre suas fantasias e guardava bem sua memória. Perambulava pelo parque quase sempre longe dos brinquedos. Nem sabiam por que insistia em aparecer por lá se não brincava. Às vezes brincava, mas não sempre. Mas sempre estava por lá. Às vezes desenhava na areia, às vezes passava horas pulando ininterruptamente. Saltava tão forte tentando alcançar o céu. Quando não, estava sentado; sempre alijado. Ninguém o queria. Alguns o admiravam. Ninguém o queria.
Seu Joaquim espalhou que ele nasceu no mato. Como não sabiam dele, incorporaram. Paulinho Mateiro, era como o chamavam. As crianças aprenderam a esquecê-lo. No parque, o viam apenas como cenário. Mas naquele dia, não. Todos se espantaram de seu pé de coelho. Ele deu seu dia aos pensamentos, consternado pela frustração de seu desejo mal realizado. Tentava, mesmo garoto, acreditar que havia algo divino naquilo. As pessoas não entendiam. Seu Carlos da mercearia disse que era castigo da matinta-pereira. Paulinho passou a tarde lá. Com as mãos apoiadas para trás, estendeu as pernas de menino, como se quisesse exibir ao sol seu pé novo. Enquanto o sol fugia dele, ele remexia suas bolinhas de gude. Ele as tinha desde sempre. Três. Ou melhor, duas. O lagarto pediu uma de suas bolas para realizar seu desejo. Paulinho acreditava em poucas coisas. Uma delas eram suas bolinhas. Carregava-as como única fonte de sua vitalidade, de seus sonhos. As crianças só o aceitavam se as usasse como bolinhas de gude. Não queriam que falasse do quanto eram especiais para ele e dos feitiços que já o tinha feito. Queriam que as usasse para bater e ganhar outras. Só, nada mais. Há um tempo ele tinha desistido de provar a prodigiosidade delas. Guardava uma em cada bolso na esperança de um dia, enfim usá-las com seu propósito sublime.
Quando passou na casa Tia Jacira, quem lhe cedia favores de higiene e alimentação, aquela tarde, ela fingiu não ter percebido seu novo pisante. Colocou em suas mãos sempre limpas, apesar de viver na rua, um pão com um pedaço de ovo. Sua refeição favorita. Ele agradeceu com um sorriso especial, como que aludisse à única felicidade num dia de intempéries. Pela primeira vez se encheu de carinho e passou a mão e sua cabeça. Ela nunca fizera isso antes. Paulinho escondeu-se no descaso, como se não tivesse notado a investida.
Naquela mesma noite, como todas as noites durante 20 anos, Tia Jacira foi ao bingo. Foi, mais uma vez, escondendo sua vontade de ganhar na desculpa por ocupação. Quase desmaia, ao ver sua cartela com apenas um espaço vazio, sem feijão. Nem bem terminou de ouvir o sete, do longo “vinte e sete” que dona Maroca pronunciara, já não via mais nada. Dadas por uma pitada de inveja, suas colegas do vilarejo alvejavam seu rosto com tapas e a sacudiam enquanto se perguntavam se chamariam o Barbosa, seu marido. Ela acordou. Pegou o singelo prêmio, uma televisão – a primeira em cores da vila, e foi pra casa. Enquanto tentava deixar o sono tomar conta de seu corpo, seus pensamentos turbilhavam. Em vinte anos, o que neste dia a fizera ganhar? Não era Nossa Senhora. Nesses vinte anos, todos os dias ela incluíra nas orações o pedido pelo bingo. No que haveria de mais óbvio: Paulinho. Ou mais especificamente: o novo pé de coelho de Paulinho. O único fato incomum que pudera justificar seu ganho.
No outro dia, Tia Jacira já o esperava pela manhã com o pão e o ovo. Sentiu-se estranhamente quisto. Tomou seu café com a mesma concentração de sempre aos olhos sedentos da nobre senhora.
- Onde você o conseguiu?
- O que?
- O pé de coelho?
- No mato.
- Que mato?
- Acolá – apontou na direção da igreja.
Atrás da igreja estava a parte da floresta desconhecida. Mato-frio como chamavam. Para assassinar qualquer ânsia aventureira na senhora.
No mesmo dia, o fato. Ganhara de novo no Bingo. O Barbosa não se continha em felicidade ao saber que poderia usar um telefone a hora que quisesse. Tia Jacira, não continha sua insistência em pensar em Paulinho. Em meio ao falatório, ela irrompe a balbucitância para confessar seu tapasse. “O Paulinho”, disse ela. Deu-se a explicar o que se açucedera e a fizesse ganhar. O Paulinho era um amuleto. Paulinho pé de coelho.
Já pela manhã, não entendia tamanho prestígio. Três, lhe ofereceram o desjejum. Não sabia pôr em palavras sua lealdade à Tia Jacira e não se pôs a explicar muita coisa. Foi andando. Na casa da Tia Jacira, contou o acontecido. Ela deu de ombros. Ele voltou para suas andanças ao redor da vila. Toda ela orbitava em redor da praça a qual resguardava o pequeno parque. Na verdade, o parque resumia-se a um banco de areia onde se depositava um velho balanço para a ocupação vespertina das crianças. Começava, de um lado, na padaria e acabava no limite entre a benção sacralizada da igreja e insalubridade pavorosa da floresta inóspita; ali onde as crianças não entram e os homens só passam com permissão do curupira.
Passou todos os seus minutos desejando ser desejado. Àquele dia, quanto mais era visto mais se sentia olhado. E por mais que o quisesse, sentia-se incomodado. A cada inversão de pés apertava a boca dos bolsos. Fazia de sua velha bermuda um cofre resguardando seu tesouro. Excêntrico demais, aquilo parecia ameaçador. Precisava proteger o que tinha de mágico, o que alimentava seu sonho.
Figura ilustre, usou de sua imponência no trato com o garoto. Um berro: “Paulinho”! Chamou o padre, pedindo que o ajudasse a carregar um dos bancos da igreja à marcenaria. Não explicou, apenas ordenou outorgando a impossibilidade de questionamento, digna de um enviado de Deus. O garoto obedeceu resignado, apesar de não acreditar naquela coisa toda de igreja. Dito e feito. Mais uma vez, enquanto Paulinho dormia, os membros eméritos da quase aldeia comemoravam uma réplica monumental de Nossa Senhora a ser enviada pela paróquia da capital. Mais um feito de sorte. Ou da suposta sorte que causara Paulinho com seu pé de coelho.
Ao longo dos meses, o garoto tornou-se um amuleto da cidade. Todos queriam fazer uso de suas proezas. De certo modo, enfim, Paulinho foi algo maior que a negligência habitual. Estava sempre entre os homens e ocupado com os afazeres alheios. Não reconhecia bem, mas no fundo sentia-se minimamente útil e funcional. Enfim acalentado de sua solidão. Incluía-se nos momentos sociais e deixou de ser parte do cenário para compor os desejos da pequena cidadela.Uma moça grávida, dois empregos na capital, plantações que dão frutos e um cavalo que misteriosamente surge na floresta. Tudo começou a acontecer. Até o espanhol que há um tempo havia se mudado para lá, na volta de sua última viagem consegue, enfim, uma máquina tipográfica que há muito tentava trazer a cidade. A cidade se ocupava e se equipava a passos cavalares às custas do menino.
Antes permanentemente diletante, sonhador e tranqüilo, Paulinho era, desde o pé de coelho, ocupado. Tinha compromissos e não podia se dar o luxo que voltar-se a sentar no banco de areia esperando o sol tocar a floresta. O único vínculo que mantinha com sua fruição lírica anterior eram suas bolinhas de gude, sempre resguardadas. Paulinho as achara na floresta. Caíram em sua cabeça num dia chuvoso. A primeira gota da chuva do ano. As três primeiras lágrimas do choro de Deus. Era sua força. Ele sabia de algo maior por isso. Ele acreditava ser filho do que regia o universo e mantinha sempre consigo isso. A possibilidade de provar-se parte de divina num corpo de homem-menino. Era o símbolo das possibilidades e do amor que trazia latente. As pessoas não o entendiam. Ele era parte do mundo, uma raiz da floresta como um galho qualquer. Tinha em si, a porta para alcançar o maior. E os outros só o viam como menino.
À esta altura, enquanto os outros contavam as novas tentativas, Paulinho sentia-se apenas um menino. Deixara para trás seu valor para caber no convívio. Encaixaram-no num papel e o menino pobre se deixara levar. Aos poucos, até as crianças passam a cumprimentá-lo. Dentre eles, Lúcia, a única filha do espanhol tipográfico, tornou-se a mais próxima. Passou a dividir com ela boa parte dos momentos que lhe sobravam do trabalho comunitário. Há um tempo, além de brincar, conversavam. Falavam de qualquer coisa enquanto contavam as nuvens, ou procuravam acerolas no quintal de dona Josefa. Ela foi a única que chegou a acompanhá-lo floresta adentro à procura de mangas que ele afirmava só ter lá. Ele confiava nela. Já fazia questão de sua presença. Ela parecia sentir do mesmo modo. E o admirava. Sim, tinha-o como ícone de coragem e alguém a depositar suas esperanças.
O garoto, já não se sentia mais menino. E deixara para trás seus sonhos. Com as pessoas, ninguém o tratava com a devida atenção. Ninguém dava ouvidos aos seus questionamentos. “Porquês” infantis respondidos com descaso e impaciência. Quando ouvidos. Chegou a perguntar a Lúcia se seu pai fazia do mesmo modo. Se ela tinha a quem recorrer ao invés de, apesar de menino, ser aquele a quem todos recorrem.
Num dia qualquer, escondeu-se o dia todo na floresta. Não visitou nem Tia Jacira. Não comeu. Passou o dia sentado entre as raízes de uma sumaumeira. Dormiu. Passou a noite. Por entre a copa das árvores, olhava as estrelas no intervalo entre sonolência e vigília. Amanheceu. Continuou lá. Já quase próximo à hora do almoço, ele escuta os galhos movimentarem em sua direção. De longe, reconheceu Lúcia. Ela chegou com um ar preocupado. Olhou-o e perguntou se estava bem. Ele apenas a olhava. Não dizia absolutamente nada. Só lembrava de como era e de como deveria ser. Ela nota seu semblante e pergunta: “O que aconteceu? Porque sua pata está sangrando?”. Dera-se conta de que, no limite entre o humano e o animal, seu membro estava sangrando. Estava tão embebido de suas elucubrações que estava anestesiado e não sentiu a enfermidade.
Ele olhou para ela. Estendeu a mão, pedido a dela. Ela entregou relutante. Ele a colocou em cima da ferida. Olhou-a novamente. Ela estava com medo e desconfortável com o sangue. Ele olha com ar de gratidão e coloca a mão no bolso. Tira seu segredo. Retira sua fonte de vida. E oferece ao apreço da menina. Ela chega a recebê-lo em sua mão branca e delicada. Quando ousou fechar a mão, uma lágrima correu ao longo do seu rosto ao lado esquerdo. Ela coloca a bola de gude parada na barriga do menino. Quando solta o objeto, outra lágrima correu, agora do outro olho direito. Com a mesma mão, ela as enxuga; levanta olhando para o horizonte não mais para o menino; limpa a mão suja de sangue no vestido amarelo de estampa florida; vira-se e vai aos passos de volta à cidade. O menino se mantém parado. Deixa a bola cair no chão em função de sua respiração. Sentia-se pouco merecedor da respiração que mantinha. Na verdade, esteve estático lá, ainda por mais horas. Não era possível computar seus pensamentos, quem dirá medir suas emoções naquele momento. Quanto o sol ameaçara esconder-se, ele, enfim deixou cair uma lágrima. Antes que a escuridão tomasse conta de tudo, levantou-se e correu para o coração da floresta desolado. Entre três árvores, no local onde encontrara suas bolinhas, ajoelhou-se e começou a cavar dado às lágrimas. Jogou a última das bolinhas que restavam. Enquanto tapava o buraco, sentia seu coração arder como uma lança que perfurasse seu tronco. Antes de terminar de cobri-la, caiu deitado de bruços, com o rosto na grama. Sua solidão só diminuía pela companhia da chuva que então viera coroar sua morte. Ficou lá e não levantou mais. Nunca mais. Seu ferimento sangrava e seu corpo definhava. Putrefou-se em cima de sua semente.
Fora esquecido, inclusive pela menina. Só não pela chuva que vinha sempre ao mesmo lugar. Vinha trazer possibilidade de vida para uma árvore. Ela nascera no gérmen do sonho do menino. Crescera e encorpara-se imponente entre as outras três. Ela nunca deu frutos. Apenas residia lá. Para todo o sempre dali em diante.

2006-08-24T18:02:00.000-03:00

Como nasce o dia.

Ontem tirei o dia pra pensar no que me dei conta anteontem. No que aconteceu anteontem... Quantas pessoas se perdem no vai e vem da vida, e como não nos damos conta. Descobri o segredo do universo. Uma moça cabocla quase me tira fora parte do coração. Sem saber ao certo o que sacudira minha alegria em êxtase, fui saber dela. Por que era especial sendo apenas uma mulher. É... Tenho que confessar que não era apenas uma mulher? A segui no horário do almoço com a fome apenas de sanar a curiosidade que me atordoava. Ela mora na saída da cidade. Caminhava por entre os becos que já não sabia identificar quais - eram de piçarra e barro - até chegar a um cerca aleijada e maltratada. Feita de paus amarrados com arame, parecia ter passado da terceira idade e encostavam-se umas nas outras apoiando os braços no ombro da estaca ao lado. Na entrada da casa adormecia uma pequena ponte para transpor os limites do córrego entristecido de poucas águas. A vi bater a porta. Nem reparei que tinha porta até vê-la bater de costas. Também de paus. Na verdade, a casa toda parecia ter emergido dos dejetos não utilizados dos membros das árvores. Uma casa que parecia não ter cômodos senão a casa. Enfim... Dei-me de coragem e entrei. Quando pus os pés na ponte o chão se moveu. As gramas levantaram-se do sono, puxaram suas pequenas raízes e correram em direção a lateral do quase jardim. Na verdade, se privaram do meu pisar com uma maestria, deixando um caminho para os passos que supostamente seguiriam. Já sem a mesma coragem de antes, continuei. Pensei em bater. Se o fizesse, perderia os vestígios aventureiros que ainda adormeciam em mim. Puxei a porta - abrira para fora - e entrei. Ela estava cantando. Um cômodo, me certifiquei. Nenhuma janela; uma lâmpada incandescente preza à um bocal enforcado em um fio elétrico que saía do teto sem forro. Ela balançava como se a casa quisesse me hipnotizar. Parecia viva. Olhei pela porta do outro lado; dava à uma área aberta. Atravessei claudicante e espiei guarnecido pela parede. Tive a impressão de tê-la vista nua. Depois de algumas piscadas, notei o que fazia. Rodeada de gatos amarelos - exceto um, que era vermelho - mexia um caldeirão tão grande quanto o carro do meu pai. Movia-se como uma fada, e cantava com uma doçura, como se cozinhasse o alimento da vida. Tive vontade de estar lá pra sempre. O sol iluminava, mas não aquecia. E a moça mexia, mexia, mexia. Por um instante parou. Fiquei com e medo que tivesse me notado lá. Ela pegou um dos gatos e mergulhou no caldeirão. Quando tirou ele estava malhado, como estes que vemos na rua. Soltou-o. Quando o pôs no chão, outros quatro saíram de dentro a correr pela casa e se foram. Mexia as mãos como um maestro. E que sinfonia! Vi uma infinidade de armários ao seu redor. Neles, vários potes de azeitonas sem rótulo com um liquido rosado. Um rótulo pela metade dizia ETER. Todos tinham essa escritura. A música pareceu enervar-se de felicidade quando após jogar um pérola na mistura, nasceram dois amores. Uma flor. Única, comprida e avermelhada. Não sei qual era. Com um salto, após a moça ter tirado a planta recém-nascida, sai do parto um cachorro enorme! Quase um cavalo. Mas era cachorro! Só então vi, sua felicidade. Parecia ter retornado à infância a rolar o chão com o animal. Os latidos do bichano e os sorrisos dela saltavam com pingos de luz para todos os lugares. No ar, se transformavam em tudo que existe. Flores, objetos, animais, tudo! Dava vida à vida. Gaia. Com deleites mundanos, experimentava regalias divinas e transformava tudo que tocava em luz, beleza e felicidade. O mundo criou-se, para mim, do sorriso desta moça e da vida de sua flor e seu companheiro de cor marrom, com pêlos espanhóis. Só seu amor era real. Só seu amor era divino e real. Oro por ela, sua força tupiniquim e seus ventos do sul, sempre, de agora em diante.

Que Gaia nos ilumine...